THREE FROGGY SNUFF * trilogia de cortos animados * de Fede James Tarantola

THREE FROGGY SNUFF

De Federico James Tarántola

TITO ES UN TRABAJADOR SOLITARIO QUE SU VIDA SE LIMITA A TRABAJAR Y VOLVER A SU CASA PARA DISFRUTAR DE LA TELEVISIÓN, SOBRE TODO DE LAS REPETIDAS APARICIONES DE LOS FROGGYS ONE & TWO. SOÑANDO CON CONVERTIRSE EN UNO DE ELLOS,  TITO SE PREPARA PARA DARLE UN USO AL CADÁVER QUE GUARDA EN EL PLACARD

 

(2010 – COLOR – 14 MINUTOS – VIDEO – ANIMACIÓN – STOP MOTION – SPECTRUM/BASIC – TERROR)

* REALIZACIÓN, DISEÑO & PERSONAJES DE : FEDERICO JAMES TARÁNTOLA

* MÚSICA: KRONA – THE JAMES ELEKTRO PROYECT

* CON: NINA SAINZ – BENTE WINTER- FEDERICO TARÁNTOLA -  MEGA-TOAD

& ALEJANDRO VIGNANDO COMO TITO

* APARICIONES ESPECIALES DE: MARTINA CHIODONI / SERGIO MINORE / LUIS DORIGO / POLLO DORIGO / MEGA TOAD

PIKKY PIKK THE DRAGON CAT / WALLY WEEK / WILLY THE MANIC MINER
SAMPLES & MUSICA EXTRA: JANE BIRKIN & SERGE GAINSBOURG / THE RAMONES / FRANKY VALLI / R.E.M. / NEW ORDER / BLONDIE

ALE VIGNANDO & MICHIGAN J. FROG SONG

 

DATOS DE LA REALIZACIÓN

CON CERO EQUIPO TÉCNICO, NINGÚN PRESUPUESTO Y HERRAMIENTAS BÁSICAS SE LANZA LA REALIZACIÓN DEL 3ER CORTO DE LA SERIE “FROGGY SNUFF”

“ONE FROGGY SNUFF”, REALIZADO EN EL 2010 FUE EL DISPARADOR PARA EL RETORNO AL VIDEO Y ANIMACIÓN EXPERIMENTAL DE FEDERICO TARÁNTOLA.

TRAS 7 AÑOS FUERA DEL RUBRO, EL AUTOR RETOMA EL FORMATO VOLCANDO SUS CONOCIMIENTOS Y EXPERIENCIA COMO ILUSTRADOR, PINTOR Y DISEÑADOR GRÁFICO.

DE ESTA MANERA SE CREA ESTA SAGA VISUAL, EN UN PRINCIPIO LANZADA COMO UN HOMENAJE AL VIDEO, ANIMACIÓN Y STOP-MOTION TRADICIONAL, BAJO EL GÉNERO DEL TERROR SLASHER.

INMEDIATAMENTE TERMINADA LA EDICIÓN DEL “TWO FROGGY SNUFF” TARÁNTOLA HACE LAS TOMAS FOTOGRÁFICAS NECESARIAS A LOS INTÈRPRETES, Y SE LANZA POR MÁS DE 3 MESES A CREAR UN FINAL.

A DIFERENCIA DE LOS 2 CORTOS ANTERIORES, QUE CASI CARECEN DE TRAMA O SENTIDO, SALVO UNA CONTINUIDAD DE ASESINATO Y MASACRE EN MANOS DE LOS 2 FROGGYS, A ESTE EPISODIO SE LE ADOSA UN SEGMENTO ANIMADO CON UN PERSONAJE PROTAGONISTA.

TITO, QUIEN MÁS TARDE SE CONVIERTE EN EL 3ER FROGGY, ES UN PERSONAJE DEL PROPIO FEDERICO TARÁNTOLA, LANZADO DESDE LAS TIRAS UNDER “DOS EN ROJO”.

EN GRAN PARTE ESTE CORTO HOMENAJEA Y REMEMORA LAS ESTÉTICAS Y TEXTURAS DEL VIDEO, DE LOS PIXELES Y HASTA DE LOS JUEGOS POR COMPUTADORA DE LOS AÑOS OCHENTA, EN PARALELO A QUE MIENTRAS JUEGA A SER UN CORTO DE TERROR PSICOTRÓNICO, SEÑALA EL AVANCE DEL MORBO A TRAVÉS DE LOS MEDIOS, Y LO GENERA EN UNA DE LAS REPETIDAS VIDAS VACIADAS POR LOS MISMOS MEDIOS Y SISTEMAS ECONÓMICOS.

COMO ES USUAL EN LAS REALIZACIONES DEL AUTOR, LAS PERSONAS QUE ACTÚAN O PARTICIPAN EN EL MISMO, SON PARTE DE UNA TROUPE ROTATIVA, Y DONDE EN PARTE ALGUNOS DE ELLOS SIQUIERA ESTÁN LIGADOS A OTRAS TAREAS ARTÍSTICAS.

ESTE CORTO CUENTA CON MÚSICA CON LOS PRIMEROS TRACKS DE “KRONA”, COMPUESTA POR EL REALIZADOR.

* * *

MIRÁ TAMBIÉN

ONE & TWO FROGGY SNUFF

(los cortos anteriores al 3FS)

 

 

* * *

 

A KRONA PRESENTATION…

THREE FROGGY SNUFF TRILOGY MUSIK

 

 

link de descarga

http://www.megaupload.com/?d=VPNYXVFY

01. BUKKAKE (GHOST ELEKTRO TRACK)

02. SMOG DANCING RULES – MICROMIX TRIPLE STÉREO

03. MASTURBATION / ELEVATION – 1st KUT

04. INA INE INA

05. MASTURBATION/ELEVATION – REKUT

OTROS TRACKS DE

KRONA

 

 

 

 

 

más info en…

www.federicotarantola.com.ar

www.tammerlane.com.ar

HISTORIAS DE TAMMERLANE : LOS 3 IMPORTANTES CASOS DEL DETECTIVE MARLOWNE

HISTORIAS DE TAMMERLANE

de Federico James Tarántola

presenta…

LOS TRES IMPORTANTES CASOS DEL DETECTIVE MARLOWNE

 

DEDICADO A LA MEMORIA DEL DETECTIVE

MILTON ARBOGAST

 

UN HOMENAJE A RAYMOND CHANDLER

La escena del crimen se encontraba vallada por cintas de la policía, junto a unos policías bien diseminados. Alrededor, se generaba una gran masa de público, estirando sus cogotes, tratando de ver la sangre en el ojo ajeno. Como cierre, ambulancias, patrulleros y móviles de tevé.

Entonces fue que Phil Marlowne se abrió paso entre todos, acomodándose el cuello del sobretodo y el sombrero, esquivando un gran sorete de perro.

Llegó con la dureza que lo caracterizaba, y mostró su credencial de detective recientemente expedida.

- Buenas noches. – dijo, emanando el hedor a cerveza desde aquella bocota quemada de cigarros y alcohol. – Soy el detective privado, P. Marlowne, y vengo a ofrecerme para resolver este caso.

El detective de Homicidios de la Central de Policía de Tammerlane, se miró con su asistente. Entre ellos, hubo un silencio. Luego, habló.

- Y a este quién lo dejó pasar?

- Le repito. Soy el detective….

- Sí, sí. Ya sé. Eso lo escuché bien. La cuestión es qué hace usted acá?

- Vengo a ayudarlos a… – reiteró el viejo, con aire de agrandado, frotándose la gran barriga inflada.

- Sí, sí. Eso también lo sé. Lo que no entiendo es cómo tuvo el atrevimiento de pasar sin permiso. Estamos tomando huellas.

- Por eso no se preocupe: se cayó desde aquel piso. – y alzó la mirada y su dedo para apuntar la ventana rota del gran edificio. Se entusiasmó. – Conocí a este hombre… Me contrató para un caso y mire como terminó…

- Entiendo lo que me dice. Si tiene algo que declarar, llame a nuestras oficinas. Pero no lo vamos a dejar jugar acá como si fuera un detective…

- Soy un detective!

- … de la policía, digo. – y rodeó con su brazo el hombro del despreciable colega, y lo acompañó con una dulzura burlada hasta la salida.

Cuando llegaron, le indicó que cruce la valla y que se retire.

Una vez fuera de la escena, el pobre Marlowne supo cuán tarde había llegado a decidirse por ser detective, para terminar estudiando de viejo.

Regresó a su oficina reconociendo que el haber perdido los años, tan sólo le habían dado un título impreso en la puerta de una oficina rentada.

- Otra medida, Sam. –pidió Marlowne a su barman favorito, una vez más, como tantas noches, en la Taberna Tammerlane, borracho como nunca.

Sam destapó el pico de la botella y le sirvió una medida bastante grande.

- Acá tenés, Phil. La casa invita!

- Sos mala compañía, Sam. He tenido hombres de barras que me negaban el trago cuando ya estaba borracho. Y vos…

- Mientras que no empieces otra pelea.

- Yo no me acuerdo de haber iniciado ninguna. Aparte, nunca puedo cruzarme con los que me dan semejantes paliza y me roban toda la plata.

- Son clientes que me ahuyentás. – respondió el hombre, intentando mentalizarse en aquellas noches.

Phil juró sobre su taburete. Se llevó la copa a la boca y echó un trago. Brindó para sus adentros por el cadáver del edificio de Comunicaciones Tammerlane, la noche anterior.

Tomó aire, se llevó el cigarro a la boca, y se bañó en humo. Recordó que estaba fundido, sin futuro aparente.

Ni por un instante despegó los ojos de Carol Jane, sentada a la mesa, bebiéndose la tercera cerveza.

- Hola, muñeca. – le dijo.

Carol corrió sus pelos amarillentos y desarreglados de su vista, y divisó a Phil. Era la tercera vez que la saludaba desde su llegada.

La mujer, completamente borracha, pintarrajeada, raquítica y mal vestida, se rascó la mejilla con desgano y volvió a clavar sus ojos en la copa medio vacía.

- Viste lo que hace? Cada vez que la saludo, me mira, se rasca la cara y vuelve a su universo. Para mí que me está llamando en clave, desde la dimensión en la que se pierde.

Por cierto, Carol no tenía ganas de más nada. Ya bastante había tenido con su primer marido y las borracheras compartidas, como para seguir sumando con las anécdotas de Phil.

Érase una vez cuando Shelly, la esposa de Phil, lo llevó de los pelos hasta el bar de siempre, y se plantó ante Carol. O mejor dicho, todo pudo haber empezado antes, con aquel último caso. O con el anterior. O con el primero. O con todos, que en definitiva fueron el mismo.

Es decir, todo comenzó cuando Phil se recibió de detective por correo, después de aquella alocada idea de abandonar su trabajo para emprender algo por lo que siempre se había sentido atraído…

- Y vos te creés que eso nos va a dar comer?! – planteó Shelly, la esposa de Phil, a los gritos, aquella tarde donde el viejo volvía de obtener su diploma en la academia que había estudiado. – Eso fue todo una rosca para dejar el trabajo y rascarte las pelotas!!!

Phil guardó en el placard el diploma que acaba de mostrar con la mejor de las inocencias.

- Realmente, esto me interesa… – dijo caído, pero luego se transformó – Es el sueño de mi vida, mierda! Y mirá como me tratás! Qué mujer hace eso?! No me dejás ser feliz con el trabajo que quiera tener! Pero quedate tranquila, que en unos meses vas a querer tocar la fortuna que yo haga, y lo más probable que ya te haya echado a patadas en el culo!

Pasó junto a ella, y llegó hasta la heladera. La abrió y la encontró vacía.

- Dónde mierda está la cerveza?!

- Te recuerdo que hace cinco días que no puedo ir al almacén. Todo por tu “sueño” de viejo chocho.

Phil cerró la puerta con fuerza, se volvió a ella. Al instante recordó aquella vez, cuarenta años antes, cuando ambos eran adolescentes.

- Mi sueño es llegar a ser un gran detective. No quiero resolver muchos casos. Sólo los suficientes como para hacerme conocido, de un buen dinero, y retirarme a disfrutarlo con fama.

- Ojalá lo logres, Philly. – dijo la joven Shelly. Alrededor de ellos, el verdor de un parque de Tammerlane.

Pestañeó. Pasó otra vez junto a esposa y llegó al perchero.

- A dónde vas?

- A la oficina. – respondió Phil, de espaldas, poniéndose aquel sobretodo marrón claro, desgastado.

- Bueno! Por lo menos le vas a dar un uso a ese otro gasto desperdiciado! – atacó con ironía.

- El sobretodo me lo encontré en la calle, te dije!

Finalmente, el detective salió a la calle.

Camino a su oficina, descubrió la Taberna Tammerlane.

Una de las tantas noches en las que Phil se emborrachaba allí, hablaba muy jocoso a su mesero Sam.

- Desde que le creció el culo que no la toco ni con un palo. – se refirió a su esposa.

- No será que ella no te toca desde lo de la agencia?

Phil le clavó la mirada.

- Que carajo te pasa?! Otra vez querés que me acuerde?!

- Vos siempre contás…

Marlowne no toleraba que otra persona hable de la amarga experiencia de haber emprendido su carrera como detective. Eso mismo había logrado una ruptura con Shelly, y el estar solo a los 50 y pico, le era realmente molesto. Sobre todo, a sabiendas que la agencia nunca funcionaba.

- Y eso que repartí volantes para publicitarla! – siempre se quejaba.

Debido al poco movimiento de su existencia, Phil regresó a sus tiempos de antaño, cuando era habitué de algún que otro bar, emborrachándose entre problemas existenciales-

- Sabés por qué no me toca?!… Porque no quiere saber nada con un borracho, el cual viene a emborracharse a un bar donde el barman no hace más que regalarme y fiarme tragos! – atacó con ironía.

- Mientras que no armes peleas?…

- Qué peleas? Si la otra vez, por lo que me acuerdo, estaba tranquilo, y me dieron un sillazo por la espalda.

En ese mismo momento, Carol Jane ingresó al bar. Era una mujer de aspecto desvanecido, aunque cierto brillo en su carne rememoraba épocas mejores.

- Y esta belleza? – preguntó Phil, intrigado.

- Viene una vez por semana a empezar la borrachera de toda la semana por todo Tammerlane.

- Guau! Qué mujer! – festejó el viejo, descubriendo las delgadas piernas tras el jean desgastado de la cuarentona.

- El tema que está loca. Grita, habla sola. Creo que está separada, y eso le debe haber pelado los cables.

Dos horas después, Phil tenía sexo con Carol, en la oficina.

Ella se encontraba sentada sobre el viejo escritorio, con las piernas abiertas, y algunos botones de la blusa desabrochados. Phil tenía los pantalones bajos, llevaba puesto el sobretodo y sombrero, y penetraba a su chica como un perro en celo.

Todo había sido realmente rápido. Demasiado si se toma en cuenta la práctica que el viejo había perdido con las mujeres. Justamente su seducción había muerto para el momento en que Phil pisó el altar, y no tuvo más que frecuentar prostíbulos.

Cuando acabaron (mudos), ambos tomaron asiento en las dos viejas sillas de madera que se enfrentaban al escritorio. Phil se llevó dos cigarrillos a la boca, los encendió y le pasó una a su dama.

- Me veo acá y no lo creo. – dijo ella, tildada, sorprendida por el valor que había tomado para aceptar la oferta del viejo.

- No empieces a dudar… – advirtió el detective.

- El recuerdo de mi marido me llevó a estar sola. A emborracharme… – continuó la mujer – …Me metía los cuernos y yo me deprimía y me descontrolaba. Cuando estaba bien tomada, empezaba a revolearle de todo. Hasta que un día le di un cacerolazo en la cabeza… me estaba contando que me iba a dejar por otra… Por poco lo mato! Del golpe cayó en coma y quedó inconsciente diez años, los mismos que estuve presa.

- Recuerdo tu caso. – dijo Phil con total frialdad. – Lo estudié en mi carrera. Bastante feo. Todo por los putos celos. Yo también le metí los cuernos a mi mujer, pero ella me perdonó.

Carol le clavó la mirada.

- Es verdad lo que decís? O es otro de tus chistes cínicos?

- Por supuesto, muñeca. Es verdad. Los cuernos son la clara imagen que el hombre está en crisis: salir a buscar otro culo para ver cómo era la vida.

Carol Jane no pudo soportar más, y se puso de pie, se acomodó las ropas y se encaminó a la salida.

- A dónde vas? – preguntó el viejo, aún sentado del otro lado del escritorio.

- A un bar… lejos de una porquería como vos!

Salió, dio un portazo, y el vidrio de ésta se rajó al medio.

- Hija de puta. – alcanzó a decir el detective, tirado en su lugar, dando una última pitada a su cigarrillo.

Para su sorpresa, el teléfono sonó.

Tragó saliva. Miró a un lado, a otro. Apagó el cigarrillo. Se acomodó el pelo. Tomó un cigarro a medio fumar, lo encendió, y se irguió en la silla.

- Agencia Marlowne, buenas noches. Habla su gerente, el detective P. Marlowne. En qué puedo ayudarlo?

- Recibirá un cheque por la suma de cinco mil Tammerlinos, si resuelve el caso del Señor Adamson. – dijo una voz ronca, casi metálica.

- Quién habla?! – preguntó Phil extrañado.

- No es de su incumbencia. Acepta o no acepta?

- Pero, quién es el Señor Adamson?

- Vaya al edificio de Comunicaciones Tammerlane, sexto piso. Tiene el pase libre para ver en qué puede ayudar. Muchas gracias.

Clic.

Phil giró en su silla. En segundos, estaba en la calle.

Marlowne llegó al edificio y se presentó a seguridad.

- Soy P. Marlo… – alcanzó a decir, hediendo en alcohol y sexo.

- Sexto piso. Ascensor de la izquierda. – alcanzó a decirle el hombre de seguridad. Y le extendió la mano, indicándole el camino.

El viejo tomó el ascensor, y camino a destino, se descubrió en el espejo. Su rostro declaraba su cansancio. Cuánto hacía que no dormía bien y que no paraba de beber?

Arribó el sexto piso del edificio, y se llevó por delante un cenicero de pie que estaba en el alfombrado pasillo.

- Quién es usted? – le preguntó el policía que aguardaba junto a una de las oficinas.

- P. Marlowne. Tengo el pase libre.

- Por acá. – y ambos entraron a la oficina 603. Dentro, habían otros tantos policías de civil como uniformados, husmeando el lugar.

- Qué fue lo que pasó?

- Lo encontró una persona de limpieza, alrededor de las 21 horas, horario en que todos los ejecutivos se habían retirado. Aún no determinamos la causa. – explicó el joven asistente de la Central.

Mientras, en el piso, yacía el cuerpo un hombre de unos cincuenta años, obeso. Su brazo izquierdo apuntaba a la puerta de salida, con sus dedos casi alcanzando esa manija lejana. En la mesa, el teléfono descansaba descolgado.

Phil llegó hasta el aparato, y tomó nota de los únicos tres números discados, anunciados en el identificador. Luego descubrió el rastro de baba, y lo siguió detenidamente, casi como un perro rastrero.

La baba llegaba hasta el cadáver.

Sacó el cigarro medio apagado de siempre, lo encendió y miró a su alrededor con aires de grandeza.

- Reptó en búsqueda de ayuda, y nadie lo oyó: murió reventado como un sapo, vaya uno a saber por qué.

- Entonces? – trató de entender el asistente.

- Entonces nada. – miró a todos lados, casi perdido. – Creo que voy a tener que averiguarlo, no? – y decidido, se encaminó a la salida.

- Pero, señor! No va a pedir los resultados de la autopsia?!

- Ah, tenés razón. – dijo, frenándose en los límites de la entrada. – Que me lo manden a este lugar…

Y con sus aires, regresó a entregar su tarjeta personal. Palmeó el hombro del muchacho, y se retiró. En el camino, pateó sin querer la cabeza del muerto.

- Te juro que me tienen que pagar un caso. Y cuando lo hagan te pago lo que te debo. Tengo unos ahorros, pero no creo que pueda usarlos. Vos me entendés…

- Y eso que llevás en el bolsillo? – dijo el camarero, serio, divisándole unos billetes que Phil llevaba en el bolsillo. Estaban enfrentados por una barra vacía, la historia de casi todas las noches.

- Esa plata es por las dudas que me pase algo. – volvió a excusarse como siempre el viejo Phil.

Un silencio. Afuera, el neón parpadeaba “Taberna de Tammerlane”.

Marlowne aguardó.

- Te creo. Y como te creo y te considero buena persona, ahí tenés doble ración. – festejó el camarero. – Pero hay algo… – y se volvió serio – Te lo sirvo directo a la boca.

- Pero, qué mierda estás diciendo?! – se quejó Phillip – Otra vez con eso? Ya lo hicimos la semana pasada y me pareció cosa de maricas.

- Como digas. – asintió el hombre, casi avergonzado. Y lentamente volvió a la sonrisa mientras llenaba un vaso.

Phil se sintió complacido e inmediatamente se mandó el trago al fondo del buche. El trago pegó directo en su cerebro.

- Sos un buen amigo, Sam…

- No es nada. Es bueno tenerte entre nosotros… Mientras que no te pelees con nadie.

- Eso nunca lo entiendo! No me acuerdo de haber discutido. En otras épocas, en otros bares, lo hice. Pero ahora… Anoche volví a la oficina, lleno de moretones y sin nada de plata.

- Como siempre! Como buen maldito borracho mujeriego y mala persona! – dijo Carol, sentada frente a su mesa y bebida habitual.

No se la veía desde la semana anterior, día en el que había conocido y mantenido sexo con Phil.

- Bueno! Miren quien habla! La reina de las borrachas! La que todos escupen, empujan, y se divierten cuando enloquece.

Carol cerró la boca y se volvió a su vaso. No tuvo mucho que decir. Era tan miserable como todos los alcohólicos de Tammerlane.

Phil caminó a ella. Viendo que había ganado la batalla, prefirió jugar a la amistad y comportarse como un caballero.

- Pensé que no ibas a volver.

- No te acerques. Me prometí no hablarte más… – dijo aturdida, débil de carácter. A lo que el viejo aprovechó a tomar asiento frente a ella.

- Cuándo vas a entender que tu marido no era para vos, y que tenía que irse con otra porque ese era su rumbo? – le dijo, y la tomó de una de las manos que cubrían su amargo rostro.

- Por qué no me dejó antes de conocerla? Por qué la mentira?! Ay, Dios, hay veces que tengo ganas de buscarlo y decirle que lo odio…

- El muy hijo de puta ya tuvo suficiente con diez años en cama.

La mujer abrió sus ojos, y entre las lágrimas que desdibujaban su maquillaje violento, descubrió que Phil tenía toda la razón del Pueblo.

- Por qué heriste a tu mujer? – le preguntó antes que terminara por conquistarla.

- Porque en el fondo la quería tanto, que no la podía abandonar. – la mirada cínica del viejo se perdió de los ojos de la mujer – Fui un cobarde. Y descubrí que no era el tipo que ella se merecía. – volvió a los ojos de Carol Jane – Arrepentido, decidí ser hombre, e inmediatamente abandoné los malos lugares y los malos hábitos. Incluso dejé mi trabajo y emprendí una carrera para ser una persona derecha del cual ella pudiera sentirse orgullosa. Pero me creyó egoísta por lo de detective… y acá me ves…ahogando penas pero con ganas de seguir adelante.

Media hora después, Phil y Carol, volvían a tener sexo en la oficina.

Tras el acto repetido en posturas, el acto repetido de las sillas y los cigarrillos.

- La extrañás?

- Algo. Vos?

- Un poco. No creo. No sé. Está lejos y vive con esa otra.

- Tampoco pongas esperanzas en que él te llame.

Carol le clavó la mirada.

- No me hace falta recordarlo. – sentenció la mujer, con dureza.

- Eso es lo que me gusta de vos. Sos de pocas palabras. Hablás mucho cuando hablás de él, pero te manejás con poco vocabulario. Es como si todo el resto importara poco.

- Vos hacés lo mismo cuando hablás de ella y tu trabajo.

- Shelly… recordó el viejo, volteando su silla a la ventana. Casi pudo verla dibujada en la ciudad – Tengo que verla en la semana.  Ayer llamó.

Carol se acomodó la ropa, se puso de pie y dio media vuelta.

- Y ahora qué?! – preguntó Phil sorprendido.

- Sos la peor persona que conozco. No tenés ni la más mínima cuota de amor y compasión. Tus mujeres son solamente carne. Eso es lo que son… – y alzó la voz – En el bar no hablaste así!

Y se retiró.

- Cuando te quejás, también hablás mucho!! – gritó Phil sin voltearse.

El portazo, y mecánicamente sonó el teléfono.

Lo atendió como siempre.

- Llamo por las novedades del caso del Señor Adamson.

Se acomodó en la silla. Estaba tan borracho que había olvidado el caso, el sonar del teléfono, el haber atendido.

-  Ya lo tengo todo resuelto! – se atajó.

- Muy bien. Y e una semana! Ahora, dígame qué pasó y recibirá su paga.

Phil se despachó con la teoría.

La misma comenzaba con la narración del Señor Adamson ubicado tras el escritorio de su oficina, aquella bella tarde…

Todo era paz, silencio y tranquilidad. La música del trabajar repiqueteo de sus dedos en el teclado de la computadora, creaba un agradable masaje de oídos.

Pero repentinamente, y por alguna razón, el hombre tuvo una especie de ataque, un ahogo que lo hizo danzar en su asiento, lanzar espuma y retorcerse.

Entre el dolor de saberse muerto, más el propio dolor del ataque, alcanzó a tomar el teléfono y marcar la tecla que lo comunicaría con su casa, quizás con la idea de despedirse. Lo cierto fue que su mujer estaba ocupando la línea, hablando con su joven amante, criticando a su marido. Ella jamás recibió las palabras que Adamson quiso decirle.

Marcó un interno al azar, y fue a dar con un empleado que también ocupaba la línea reservando unas películas pornográficas a su Video Club.

Rendido, se puso de pie, y en un acto inigualable de sacrificio, trató de llegar a la salida, intentando para alcanzar a alguien y dejarle un mensaje para sus seres queridos.

Pero no lo consiguió. Cayó muerto cerca de la puerta. Del otro lado, dos compañeros tomaban café y charlaban de política, cuando oyeron el golpe. En vez de preguntarse lo que podría sucedido, prefirieron criticar a Adamson creyendo que había sido otro de los horribles y estruendosos pedos que acostumbraba a tirarse.

- Por otro lado, queda otro llamado, pero según mis investigaciones este no cuadra con el momento del ataque, sino anterior a los hechos. Aparte, no fue más que un contacto con su jefe en el del décimo piso, donde el mismo declaró haber charlado de papeleo.

Un silencio. El hombre del otro lado del teléfono no lo pudo creer.

- Usted está borracho?

- Algo. – respondió con total frialdad.

- Usted acostumbra a tomar alcohol mientras resuelve sus casos?

- Un poco. – y preguntó – De qué mierda le sirve saberlo?

- Me sirve para darme cuenta lo incompetente que es usted, Señor Marlowne! – atacó la voz con ira. – Acaba de contarme la historia más fantástica que haya escuchado!

- Eso fue lo que pasó con Adamson.

- Y si así fuera, es lo que menos interesa, carajo! Quiero saber de qué mierda murió y por qué?!

- Un momento! – dijo Phil, advirtiendo mentalmente cierto detalle, y con la serenidad de siempre, puso la llamada en espera para enseguida comunicarse con la Central. – Buenas noches. Soy el detective P. Marlowne. Comuníqueme con homicidios. Gracias. – le explicaron que todos ya se habían retirado a sus respectivas casas –  Pero, es que no hay crímenes que resolver por la noche?! – se indignó. – Llamo porque quiero los resultados de la autopsia del tipo de Comunicaciones. – escuchó los detalles. – Seguro que está en su casa?… Bueno, déme el número que lo llamo. – tomó nota. – Gracias. Buenas noches. – colgó y volvió a su jefe. – Espere un poco más. – y marcó el número del asistente. – Buenas noches. Soy el detective P. Marlowne. Me podría pasar con el chico… estemmh… el de la policía… – y trató de recordar su nombre. – … el que es asistente… – se lo nombraron. – Ese mismo. Páseme por favor que lo espero. Es una emergencia. – un par de minutos, y el joven atendió el tubo con voz de dormido. – Hola, muchacho. Te habla el detective P. Marlowne. Te acordás de lo que me casi me olvido aquella noche?

- Lo envenenaron con cianuro, señor… Y buenas noches.

Clic.

Horas después, Phil recibió su primer cheque, un adelanto de doscientos pesos. Pero el dinero enseguida se diluyó en deudas y gastos de la oficina.

Pero eso le fue suficiente como para activarse y volver a pensar en positivo. Ahora Shelly creía en él, y la agencia parecía rendir frutos.

La cuestión era resolver el segundo caso dentro del caso de la muerte de Adamson. Y para eso se apoderó de cierta documentación, una noche, disfrazado de empleado de limpieza.

- Sos nuevo? – le preguntó en los sótanos del edificio, otro de los encargados de la higiene.

Enseguida, Marlowne lo rodeó, le cubrió las fosas nasales con un pañuelo embebido en tranquilizante, y lo durmió. Una vez que lo tuvo en el piso, lo reventó a patadas.

- Por qué tuviste que golpearlo si ya estaba desmayado! – se quejó Carol a Phil, el cual relataba la anécdota para ella, Sam y aquel borracho de la mesa lejana.

- Porque se lo merecía! Yo no hubiese hecho ninguna pregunta. Hay que dejar que las cosas fluyan…

- Vos creíste que te habían descubierto! Ella tiene razón: te estás volviendo un paranoico. – acotó Sam, sirviéndole gratis una medida de whisky.

Phil echó un sorbo. Respiró.

- No soy tan loco como parezco, y no soy tan malo como creen. Lo que pasa que Carol hace hincapié en cosas diminutas, como para hablar mal de mí. No tolera a los hombres que hayan corneado a sus mujeres!

Se bajó del taburete y caminó borracho como siempre, a la mesa de la mujer, la misma que ocupaba una vez por semana. Tomó asiento, alcanzó la mano de la mujer, y se hizo el romántico entre tanto ego.

- Te quiero en mi oficina, ya mismo. Me traés suerte.

- Ni lo pienses. Nos vamos a volver a pelear.

Terminaron de hacerlo, y encendieron los cigarrillos.

En el aire se respiraba la esencia de lo repetido, un forzado deja-vu, una tradición que solamente detenía el tiempo.

- Volviste con ella?

- Ya ves, Carol. Sigo acá. Me eché algunos polvos, y me cocinó algunas cenas, pero todavía no hay nada formal. La quiero, me quiere, pero por el momento siento que estoy jugando.

Como era de esperarse, Carol se vistió indignada.

Ni ella ni él dijeron algo. Sólo se oyó el golpeteo de una escoba del piso de abajo, justo cuando la mujer dio el portazo de siempre.

Phil encendió su cigarro, se volteó al teléfono, y esperó que suene.

Ante el primer timbrazo, atendió.

- Buenas noches, señor X. Tengo las respuestas del caso.

- Dígame, pues.

Marlowne comenzó con los sorprendentes detalles.

Resultó que Adamson guardaba en su computadora una carpeta con fotos pornográficas de niños, donde en ella escondía un archivo de texto con un número. Ese número, por coincidencia, era el de una caja fuerte que tenía en uno de los ocho bancos donde depositaba su dinero. Dentro de la caja, había una carpeta. Y en la carpeta un papeleo con la respuesta…

Adamson había descubierto una conspiración que atentaba contra el cerebro de cada uno de los habitantes de Tammerlane. La conspiración se dividía en dos.

Uno: irradiar cierta microonda en los celulares de la empresa de Comunicaciones, paralela a las ondas de comunicación. Cuando estas ondas atravesaban el cuerpo del propietario del equipo, activaban un mecanismo en el sistema nervioso central, enviando ciertos códigos al cerebro donde las neuronas los interpretaban de forma inconsciente, para instalarse allí, generando ansiedades. Estas ansiedades se convertían en necesidades. Las necesidades en cuestión eran órdenes de consumo de tal o cual producto. Por ende, Comunicaciones Tammerlane, no sólo vendía teléfonos celulares, sino un espacio de publicidad en la cabeza de sus clientes. Con esta manipulación estaba generando una gran fortuna.

Dos: Los celulares poseían cierto chip que mantenía a todos los usuarios ubicados e individualizados. Ninguno escapaba de ser vigilado por ellos. Esta información era vendida al Gobierno por otros tantos millones de billetes. Gracias a esta data, el Servicio Secreto y la Policía descubrían crímenes, grupos de protesta, desapariciones y tráfico de drogas. Más allá que algunas cosas eran positivos, esta cuestión negaba la privacidad de las personas.

- Es más. Tengo otra teoría… – continuó el detective, sin respiro. – Y esta se basa en mi inteligencia y los papeles que pueden guiarme. Recuerda usted al cantante Rox Salvi?

- Qué tiene que ver Salvi con esto?! – se quejó la voz.

- Salvi también sabía la verdad y fue asesinado… El choque en la ruta no fue un accidente. Lo del disco póstumo tampoco: lo demuestran todos esos temas que hablan de una “despedida” y del “Cielo”. Salvi sabía algo de todo esto porque trabajaba para la discográfica que dependía de Comunicaciones. Por eso le encomendaron un disco melancólico! Y lo taparon con la “oh, coincidencia!” que el alma del vocalista ya preveía su fin.

Un silencio.

- Qué mierda está diciendo, Marlowne?!! De dónde sacó esa teoría demente? Y si es real, de qué sirve?

- A Salvi lo mataron con una descarga de ondas a su celular, mientras manejaba. El celular en el bolsillo de su camina lo hizo perder el control del volante, y crash. Por eso, le recomiendo: no use celulares. Es más: no acepte ninguna encuesta, formulario o computadora. Por algo es que no creo en la tecnología. Ella es nuestro fin como personas.

- Ahora entiendo por qué es tan difícil de ubicarlo. – y fue irónico. – Tendría darme el teléfono de su bar, así lo llamo y me cuenta las cosas antes de empezar a emborracharse?… Aunque creo que lo voy a despedir…

- Pero, que carajo dice?! Si descubrí la verdad!

- Sí, y le voy a pagar lo que corresponda por ello. Pero no voy a darle un centavo más porque jamás me dio el nombre del culpable.

- Ya le dije! Comunicaciones Tammerlane!

- Quién? Para qué? No sólo quiero el complot: quiero la mente maestra.

- Está bien, está bien. Entiendo a donde quiere llegar. Discúlpeme si me confundo… soy nuevo en esto, y tengo problemas con mi mujer. – se atrevió a excusarse el miserable detective. – Pero no me quite el caso. Necesito la plata para rehacer mi vida.

- Última oportunidad. – y colgó.

El tercer caso dentro del único caso, entraba en marcha.

Tres noches después, Marlowne tocó timbre en la casa en la que había vivido con su mujer por casi tres décadas. En una de las bolsas llevaba pollo al horno con verduras, todo fiado en la rotisería amiga, en la cual había podido cubrir una vieja deuda con los últimos pesos del nuevo cheque.

Con el fiado iniciaba pues, un nuevo rotar del dinero. El dinero nunca entraba: siempre desaparecía entre deudas encadenadas, atrasado con todo. Pero esa noche valía la pena festejar la prosperidad con su esposa.

Cuando Shelly abrió la puerta, lo tomó de los pelos y lo metió a la casa. La bolsa perdió en la vereda.

- Qué mierda hacés?!

- A qué venís?! – preguntó ella, furiosa.

- Soltame! No quiero ser uno de esos tipos que golpean a su mujer!

- Ni se te ocurra!… Decime: quién es Carol Jane?

Phillip se congeló entre la espada y la pared. Obviamente dijo…

- … nadie.

- No te creo. Así que vamos a ir a la Taberna para hablar con cierta mujer, y comprobar ciertas anécdotas mientras que te me mostrabas como el hombre ideal para reconquistarme.

Y aunque Phil no quiso, de todas maneras fue arrastrado hasta el bar, donde tuvo el desagrado de enfrentarse a su amante soplona.

Sam estaba del otro lado de la barra, mirando la escena con atención. A su lado, un vaso lleno cortesía de la casa, aguardaba al infiel.

- Por qué contaste todo, Carol? Qué ganaste?! Destruiste lo único que quería en la vida… – dijo con tristeza, rendido ante las dos mujeres.

- Vos mismo reconociste que los cuernos significan las cosas no marchan bien. Y tuve un dejo de sobriedad y aceleré los trámites. Mejor ahora antes uno deje en coma al otro… – y bebió un pequeño sorbo de su cerveza.

Phil creyó comprender: Carol sentía que le debía a su vida la redención del pasado. Y para ella nada mejor que cierta pareja detestable.

- No fue fácil contarle. Tuve que contenerla y hacer que entienda. Es difícil aceptar lo inevitable… Mi trabajo está terminado.

Y volvió su mirada a su copa, no sin antes rascarse la mejilla.

Shelly, que no pudo más, y se retiró para siempre de la vida del mediocre detective.

Mientras, Marlowne no tuvo otra que llegar hasta la copa que lo aguardaba y beberla de su saque.

A la hora, Carol Jane se retiró, y el viejo siguió bebiendo.

Rato después, tras otras copas más, una pelea dejó al detective tirado en un callejón, golpeado y sin el poco dinero que llevaba encima.

Cerca de las seis de la mañana, llegó a su oficina, se quitó el sobretodo y el sombrero que llevaba pegado a su cabeza. Se recostó en el sillón.

Lo había arruinado todo. No tenía odios ni broncas. Entendía que las cosas debían terminar así porque así había jugado: destruir todo.

Tan sólo le quedaba su caso, pero le había perdido el sentido. Ya no tenía idea por dónde continuar. Era demasiado peligroso acercarse a Comunicaciones Tammerlane. Seguramente ese alguien detrás de la muerte de Adamson intentaría cualquier cosa con tal que jamás se conozca la verdad.

Encendió un cigarro, boca arriba, mirando al techo.

- Qué podría ganar la empresa, aparte de la plata? – se preguntó tras un largo silencio.

Y de alguna forma obtuvo cierta respuesta milagrosa, cierta teoría venida de la nada, como todas las teorías.

Enseguida, sonó el teléfono.

- Señor Marlowne? – preguntó la voz.

- Sabía que me iba a llamar. Tengo la respuesta final. El culpable Jeff Tickler, el jefe de Comunicaciones Tammerlane. – y recordó una tarde de tevé en el bar – El hijo de puta estuvo apareciendo en los medios, anunciando la compra de todas las empresas de teléfono de Tammerlane.

- Lo sigo…

- Con esto, el tipo lograría el poder absoluto, usando su imperio para mantener individualizados a todos, bajo sus órdenes. Con el Gobierno y el Pueblo de su lado, ordenaría a todos que lo voten como Gobernador del Pueblo, y quedarse con Tammerlane para siempre.

- O sea…

- Le recuerdo el jefe de la empresa también anunció su inserción en la política. – un silencio serio de su ego, y Marlowne continuó – No sólo iba a conformarse con sus millones. El tipo quiere todo el Poder. Quiere algo curioso y coincidente?… Originalmente, la empresa se llamó Poder Sobre Tammerlane.

- Excelente. Excelente… – dijo la voz, rendido a los pies del detective. -Es la mejor resolución que he escuché en toda la historia. Es perfecto! Es genial!… Sabe qué, señor Marlowne?! Las deudas, el alcohol, el hambre y las mujeres estimulan su inteligencia, y no se queda en filosofía. Al final de cuentas, me entregó el caso completo!

- Son mis tres importantes casos, señor como se llame. – se relamió el viejo, detrás de su escritorio, con el gran cigarro, y los pies sobre el escritorio.

- Le recuerdo que le quedan 4600 pesos por cobrar. Y para ello, va a tener que venir a buscarlos a mi oficina, ahora mismo.

Phil agradeció el aventón a su amigo, aquel taxista de la parada del Hospital, y se enfrentó a la noche y aquel gran edificio de treinta pisos.

Una fuerte ráfaga de viento sacudió su angustia. Presintió que algo malo podría llegar a sucederle.

Llevó su mano al bolsillo tratando de sentirse seguro.

Se presentó ante el personal de seguridad y entró. Tomó el ascensor y llegó al último piso. Arribó la oficina número 300 y descubrió por su inmensidad y resplandor que se encontraba en una gran trampa.

El lugar tenía un gran escritorio alejado de la puerta de entrada. A un lado, cuadros, biblioteca, adornos de plata y hasta un hogar. En un esponjoso sillón reclinable, su contratista miraba del ventanal a la noche de Tammerlane.

- Cerca suyo hay una copa. Agárrela y tome asiento.

Phil miró a la mesita a su lado. Hizo caso y luego se sentó en una silla en el medio del lugar.

- Cuando empezó a tardar, creí que lo había deducido en el camino. Demasiada coincidencia que su contratista trabaje acá, no?

- Quería saber más. Un detective siempre debe saber quién y por qué se lo contrata. Por qué usted, señor Tickler? Qué gana contratándome para que lo descubra.

- Sencillo, Marlowne: debía saber como funcionaba la lógica de una persona como usted, que no tiene ningún producto tecnológico… un hombre en la modernidad, jugando el juego de los policiales negros que leíamos cuando éramos chicos… La única forma de comprenderlo y someterlo, era contratarlo y probar su inteligencia hasta el final. No cualquier detective, con todo el avance con el que se cuenta hoy en día, llega a descubrir las cosas tan perfectamente como usted. – se puso de pie, girando sobre sí mismo. Su figura se recortó en el ventanal. – De usted, señor Marlowne, sólo sabemos que le gustan las mujeres y el alcohol. Mientras, que de todo Tammerlane, gracias a sus teléfonos, internet y otros aparatos, tenemos hasta los más mínimos detalles… Usted es la única persona que se quedó en el tiempo…

- Ni que lo diga! Vengo de discutir con mis mujeres por las cagadas de siempre.

- Señor Phillip Marlowne: tengo el agrado de anunciarle que usted es el único que no tiene celular o internet en su vida cotidiana. Junto a ese sobretodo rotoso y ese sombrero, es el detective ideal de las décadas del treinta, cuarenta y cincuenta. Usted pertenece a esa época, pero vive en este 2005.

- Le agradezco el dato. Me hace sentir orgulloso y recordarme lo fiel que soy a las tradiciones. Aunque sí, a veces creo que me falta el anotador y lápiz.

Entonces Tickler apuntó con su arma.

- Perdóneme, pero una persona como usted, suelta en Tammerlane, puede acabar con todos mis planes un buen día. Entre todas las personas, usted representa mi único peligro.

Marlowne bebió de un sorbo su bebida. De verdad era un honor que pudiera destacarse entre el resto. Tiempo atrás, había ido tras el sueño de convertirse en detective, de lograr lo que había añorado desde pequeño: ser alguien en Tammerlane. La recompensa llegaba gracias a que jamás había dejado de ser fiel a sus ideales: un hombre de ley hecho y derecho, sin sofisticaciones, salvo aquellos análisis filosóficos que se alimentaban con los problemas cotidianos. Y eso le daba paz. Aunque lamentablemente, ser el mejor lo convertía en una verdadera víctima.

Se puso de pie.

Se llevó sus manos al bolsillo.

- Usted resolvió mi existencia, Tickler. Cuando disponga…

Y el disparo sonó en la habitación.

Pero éste salió del lugar menos esperado: la bala nació del bolsillo de Marlowne donde allí escondía su pistola, y rompió el gran ventanal. Una gigantesca astilla cayó frente a las narices de Tickler, y éste retrocedió arrebatado. Retrocediendo, tropezó del sillón al borde del ventanal, y por éste cayó de espaldas al vacío.

Treinta pisos abajo, el impacto lo destrozó.

Marlowne miró a un lado y otro. No podía creer semejante suerte. De verdad que aquello de la ley y el orden le sentaba bien. Extendió su mano y robó un adorno de plata.

Rato después, bajó a la calle y penetró la escena del crimen.

Cuando el detective de Central lo echó, enseguida supo una gran revelación: de todas formas lo bueno duraba poco, y sin su retorcido jefe, Phillip no tenía ni el menor crédito del caso. Tampoco el cheque.

De alguna forma, sus méritos habían sido personales: había salvado a todo Tammerlane, y eso era un motivo para festejarlo con unas copas.

La noche siguiente por la taberna y se reencontró con Sam y Carol Jane.

Mientras se excusaba con el camarero acerca de las peleas que a veces armaba en el lugar, ni por un instante despegó los ojos de la mujer sentada a la mesa, bebiéndose la cerveza.

- Hola, muñeca. – le dijo.

Carol corrió sus pelos amarillentos y desarreglados de su vista, y divisó a Phil. Era la tercera vez que la saludaba.

La mujer, completamente borracha, pintarrajeada, raquítica y mal vestida, tan sólo se rascó la mejilla con desgano y volvió a clavar sus ojos en la copa medio vacía.

- Viste lo que hace? Cada vez que la saludo, me mira, se rasca la cara y vuelve a su universo. Para mí que me está llamando en clave, desde la dimensión en la que se pierde.

Entonces Sam supo que su amigo estaba lo suficientemente borracho: Marlowne había bebido como loco, y para esa altura de la noche imaginaba a la Carol Jane en la mesa, a sabiendas que ella jamás regresaría al lugar.

Fue así que tomó una de las botellas vacías, la alzó y se dispuso a hacer lo mismo que hacía cada noche que pudiera, cuando el lugar estaba vacío: poner a Phil fuera de combate, robarle el poco dinero, y seguir generando deudas que el detective jamás podría llegar a pagar.

- Sabés lo que tengo que hacer, Sam? Gastarme el poco dinero que me queda en el bolsillo, pagándote lo que te debo, y mañana empezar de nuevo, sin nada. Podría retirarme de esto y conseguir algún trabajo… algo así clasificador de cartas en el Correo de Tammerlane. También podría arreglar las cosas con Carol Jane, invitarla a salir un par de veces, y pedirle matrimonio. Creo que merezco una revancha en la vida. No lo creés así, Sam?

Cuando Marlowne esperó una respuesta, su amigo a sus espaldas le partió el envase en la cabeza. Cuando lo tuvo en el piso, lo terminó noqueando a patadas. Rato después, lo abandonó en el callejón lindero, sin dinero.

La mañana siguiente, Phil despertó de la cruel paliza, y supo que era hora de utilizar sus atributos detectivescos en resolver ciertos problemas de su vida como eran peleas y mala memoria.

 

FIN

 

HISTORIAS DE TAMMERLANE

© 1998 – 2007 FEDERICO TARÁNTOLA

www.federicotarantola.com.ar

www.tammerlane.com.ar

EL LIBRO DEL DRAGÓN * de Fede James Tarantola * CANCIONERO JAMES XTRA POINT OF TOING & AMÉN

EL LIBRO

DEL DRAGÓN

CANCIONERO JAMES XTRA POINT OF TOING & AMÉN

 

de

Federico James Tarántola

 

 

do you remember the good times / si es que ellos han existido

 

 

www.federicotarantola.com.ar

www.tammerlane.com.ar

federicotarantola@yahoo.com.ar

 

 

REPETIDDÈNG DICHO DEL LAST JAMES

La gente dice lo que tengo que hacer.

La gente dice lo que no tengo que hacer.

La gente dice que no escuche a la otra gente.

La gente cree que saben lo que yo debería

Pero nadie son yo mismo, sino sólo yo.

 

La gente me pregunta cómo hago.

La gente me pregunta cómo quiero triunfar.

La gente me pregunta cómo es que aún no me arrepentí.

Todos creen que pienso las cosas fuera de lugar

Pero yo no le digo a nadie que hagan como quisiera yo.

 

Y sin embargo la gente se divierte de lo que mis dedos dicen.

Sin embargo la gente se moja con la cresta no-punk ni mi gel.

Y sin embargo tu mamá no opina lo mismo cuando me lee a tus espaldas.

Sin embargo papá no se desmaya en el comedor travestido de mamá.

 

Y digo, konchita love: have you seen the show?

I´m bored, sin money, deseated de este Tammerlane, BA, Ví Lurou.

Bailando sin saber x cuà lo q ió essckribvou.

Row is a good song

Pero ahora bailo lo de Roky

Para borrar la furia de lo que se viene.

 

Le digo por chat del Fack-up-guuk

que no tengo lenguaje porque me la shupa.

Si ponés quiero ser jardinero

voy a tener mil idiotas diciendo “fuma de la flor!”

Me la tomo toda hasta que no queda nada

Total mañana voy a estar enojaU como el today

Late night y al cuadrado que sigue… sigue tú…

 

Oh, Bailo Roky Erickson, bailo Ramones, bailo R.E.M.

Sólo, acompañado y mal “hasido”

Bailé con mil putas zombies.

Me muerden pero jamás me van a contagiar.

Después de todo las dentadura se les keda de tanto querer shupar.

 

Y cuando me siente a leer esto, Oh, madre

Madre, he pecaU!

He dicho todo y hasta que me golpeabas.

Corriendo en cuatro patas con la revista a rescatar.

Con el futuro de miseria que te quise decir que no!

Y justamentente eso me lo recuerda…

Me lo lo recuerda la gente que dice…

 

La gente dice que tengo que hacer.

La gente dice lo que no tengo que hacer.

La gente dice que no escuche a la otra gente.

La gente cree que saben lo que yo debería

Pero nadie son yo mismo, sino sólo yo.

 

La gente me pregunta cómo hago.

La gente me pregunta cómo quiero triunfar.

La gente me pregunta cómo es que aún no me arrepentí.

Todos creen que piensa las cosas fuera de luar

Pero yo no le digo a nadie que hagan como quisiera yo.

 

And…

Y…

&…

 

The hood is full of dogs

And the dogs bark, bark, bark.

The neighbours are full of dogs

And the dogs bark, bark, bark.

The night is full of dogs

And the dogs bark, bark, bark.

And the dogs bark, bark bark

And I can´t work.

And the dogs bark, bark, bark

And I cant´dance.

And the dogs bark, bark, bark

And I cant´listen my musik.

 

 

La mala leche de la gente no se enfría sola

Siempre está en ebullición.

Antes que las almas putas me cojan

Yo me “ebulleseo” a pajas con pelis de Tony Panero.

Sin joder a nadie, me voy a dormir.

Mientras en el edificio su Montana

Mira de cotè a his wife

Esta noche que el tipo unos trabuccos sale a comer.

Por la mañana descargará culpas

Señalando al torpe del depto 13

Golpeará a sus hijas, las gemelas Ina

Sólo para llegar vivo a la noche de la mentira infinita

De infinitos timbres de mi portero eléktrick

Sólo para zafar del coche paruYGil.

 

Supo que esposado estaba en el baño

Mientras la mano invisible que no quería ver

Le peinaba la mandíbula

Con algo que no sacó del botiquín.

Pero acá en el barrio su fantasma no lo deja vivir.

Son todos los mismos deptos

Y yo parapetado desde acá escribo la múltiple no-canción.

 

Bañaría su boca, tetas y a otra parte

Del relox en capicúa debería ir.

Sin no es una estrella fugaz

Sólo es un puta de una puta foto

Del puto Faking BoUk!

& Toing!

Yesss / Toing!!!

 

The hood is full of fingers

And the dogs bark, bark, bark.

The neighbours are full of eyes

And the dogs bark, bark, bark.

The night is full of monters

And the dogs bark, bark, bark.

And the fingers try live in my house

And I can´t work.

And the eyes put on mute my musik

And I cant´dance.

And the monsters try to give me a dog

And I have a Piky Kat, after-ouh-llla!

 

La gente dice que tengo que hacer.

La gente dice lo que no tengo que hacer.

La gente dice que no escuche a la otra gente.

La gente cree que saben lo que yo debería

Pero nadie son yo mismo, sino sólo yo.

 

La gente me pregunta cómo hago.

La gente me pregunta cómo quiero triunfar.

La gente me pregunta cómo es que aún no me arrepentí.

Todos creen que piensa las cosas fuera de luar

Pero yo no le digo a nadie que hagan como quisiera yo.

 

Sin embargo cuando no esté se darán cuenta que algo falta en la repartija.

Sin embargo cuando no esté se pelearán por el pedazo de James.

Sin embargo cuando no esté, no estaré para tantos mossstros presentar.

Sin embargo cuando no esté, que parásito hablará de paz

Sino los que me empujaron a decir

Para qué me jodés el día si mi día es mi único día?

 

 

WE ARE THE BARRIO

 

irónikly inspirated en la canción escrita por

MICHAEL JACKSON & LIONEL RITCHIE

Para el EP de 1985

Producido por QUINCY JONES

WE ARE DE WORLD

 

Debería considerar una llamada de auxilio como un último recurso

Pero te encuentras con que siempre fuiste uno

Y te estás muriendo en el comedor.

Es tiempo de correr el orgullo a un lado y extender una mano

Y pedirle a la nueva era que te traiga otra vida.

 

No puedo seguir simulando cada día que estoy okey.

Que este cuerpo pasa del cambio al despedazamiento

Porque no he visto a mi familia hace mil

Y de verdad, tu sabes

Amor real es todo lo que necesitamos para olvidar el prejuicio.

 

(Chorus 0)

We are the barrio, We are los pibes

Somos aquellos que hacemos de las calles el surf de cada día

We are the barrio, We are la gente

Somos aquellos que construimos casas soñando con hogares

We are the barrio, We are pibes

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

 

Le envío un corazón a quien lo necesita pero es un tiburón

Es más fuerte y me doblega a la primera reacción

Hace poco andaba haciendo panes con la receta de Dios

Pero a la mano se la comió el fuego del Dragón.

 

(Chorus 1)

We are the barrio, We are los kioscos

Somos aquellos que te venden chicle que mascás todo el día

We are the barrio, We are los chinos del súper

Somos aquellos de piel amarilla pero chusmeamos como acá.

We are the barrio, We are hermanos

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

 

He caído pero nunca me contagiado porque persisto

Que no hay forma de morir en lo demente

Si sólo comprendemos que deben atar sueños cruzados

Y ponernos de pie de una puta vez.

 

(Chorus 2)

We are the barrio, We are los puntas

Somos aquellos que hacemos de tu finde una joyita

We are the barrio, We are la gitanos

Somos aquellos de tu bolsillo una persecuta

We are the barrio, We are primos

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

 

(Chorus 3)

We are the barrio, We are los de la esquina

Somos aquellos que chupamos frío por vosss!

We are the barrio, We are los que andamos en bici

Somos aquellos que vamos y venimos y jamás sabrás por qué

We are the barrio, We are generaciones

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

 

Y mañana podrá ser un buen día

Si nuestras almas se pusieran de acuerdo!!!

 

(Chorus 4)

We are the barrio, We are las mamis

Somos aquellas que le damos la teta a los chikos del futuro

We are the barrio, We are los papis

Somos aquellos que les damos el calibre a los chikos del futuro

We are the barrio, We are amigos

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

 

(Chorus 5)

We are the barrio, We are los chetos

Somos aquellos que parecemos pelotudos

We are the barrio, We are los de la tribu de lo que se te ocurra

Somos aquellos que también parecemos pelotudos

We are the barrio, We are Osvaldo & Ramona

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

 

Y mañana podría ser un buen día

Sin nos abrazamos sin mirar a quien!!!

 

(Chorus 6)

We are the barrio, We are el buen vecino

Somos aquellos que te cuidamos a las 5am

We are the barrio, We are el mal vecino

Somos aquellos que votamos tipos nuevos para tener tu auto

We are the barrio, We are Billie Jean versus Cumbia ViYera

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

 

(Chorus 7)

We are the barrio, We are los gronchos

Somos aquellos que hacemos asado en el parquet de Perón

We are the barrio, We are los radicales

Somos aquellos que nos picaron de manera cool con el bigote de Alfonsín

We are the barrio, We are mil anécdotas de supervivencia

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

 

Y mañana podría ser un buen día

Si lo que tenemos fluyera como energía para compartir el crecer!!!

 

(Chorus 8)

We are the barrio, We are el Pato Baratucci

Somos aquellos que nunca nos va a ir bien

We are the barrio, We are el Sapo Croata

Somos aquellos que nunca podríamos tener lo de aquel

We are the barrio, We are lo que nos pinta ser

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

 

(Chorus 9)

We are the barrio, We are las personas

Somos aquellos que giramos en la rueda para gastar y comer

We are the barrio, We are el eje del Pueblo

Somos aquellos que quizás jamás demos cuenta

We are the barrio, We are la de tu vieja y la de tu hermana

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

 

Y mañana podría ser un buen día

Si nos dejamos de joder!!!

 

(Chorus 10)

We are the barrio, We are el Pueblo

Somos aquellos que ponen la marcha a este andar por el Cosmos

We are the barrio, We are los inocentes

Somos aquellos que nos confundimos pero si somos humanos

Zafaremos del robot…

We are the barrio, We are pibes

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

Aquí hay una elección que estamos haciendo…

Estamos tratando de morfar!!!

 

Sencillamente todo pasa

Y no pasa nada más

Somos los que nos toca ser

Y surfeamos la ola de cómo poder ser

Sin perder la mente y la barriga

Y encontrar la llave para superar este Tammarlane.

Sencillamente todo pasa

Y no pasa nada más.

Sencillamente todos esperan la moneda

Mientras entierran a ninguno que mira la rueda correr.

Sencillamente todo pasa,

Se te clava como agujas

Y es lo que supiste juntar.

Tu boca te entierra, te hace mártir.

Tu boca te entierra, quizá puedas ser garca.

Tu boca te entierra, el planeta se ahoga.

Y no podré esperar hasta mañana

Como un Joey grabando en N.Y.

Sencillamente juego que escribo

Y me trago el vidrio del espejo

Mientras todo pasa

En esta puta madrugada de gatos y dragones.

En lo del tío james también todo pasa.

Tigre con caramelos, a tu servicio…

Pal!

Sencillamente todo pasa

Y más de este renglón esta cosa no pasa más.

 

* * *

 

ALGO DE LO RARO

Algo de lo raro

es lo que me hizo andar distinto

un poco a los tropiezos, mucho a lo bruto

y en gran parte a los golpes.

Algo de lo raro que tengo

no me dejó expresarme normalmente.

Podés ver a la vida de maneras infinitas

pero detrás de cada historia está la metáfora

y los ojos que han visto

y la sombra de la mano que ha caído encima

para cambiarme.

Algo de lo raro

me volvió loco pero ya lo estaba.

No es más que saberlo

pero vuelco cuando en el medio veo manos

que se pasan cofres robados.

Algo de lo raro me hizo prepotente para decir

pero primero me hizo idiota para entender.

Eso raro trajo culpa

y como a cada quien su drama o comedia

a mi me tocó creerle y ser su esclavo

de la manera que más me dolería.

Pero algo de lo raro buscó la vuelta

y no iba a parar más allá del que dirán.

La rareza estaba y era mostrarla o esconderla.

Iba a alzar la letra

y todo se construiría y destruiría a la vez.

Ser raro trae buitres raros, saltamontes raros

y personajes que se aferran

hasta robarme la piel de raro.

Rara vez con fortuna, rara vez liquidado del todo

en la era donde todos creen crear

donde todos creen amar

donde todos dicen compartir,

yo no corro para llegar a la estrella de cristal.

Sólo soy raro y duele y me quejo y digo

digo que cuesta hasta los putos golpes

cuando siquiera tenés edad para decirlo

porque te dicen que serás un fracaso

por culpa de tu puto don a seguir golpeando.

Ser raro también es el reflejo, o sus miedos.

Los veo llegar como gacelas

y al rato son ratas con los dientes clavados en el comedor.

Y si choco con su destino

es también lo que ellos piden escuchar

pero nunca oír.

Irónico sería morir hecho remera

porque es raro que se entienda que para ser lo que uno quiere

primero cuesta rasgarse las vestimentas.

Rara es la soledad cuando estoy vivo

y eso no lo entiendo cuando se llena de gente mientras agonizo.

Algo de lo raro me hizo circo y robot

y para eso y por eso andaré: primero crear y después volar, man!

Siempre surfear.

La boca la tengo llena de huellas

y de carpetas con cuentos de sartenes dadas vueltas.

Quizá mientras me parta la columna porque me gusta

amasar mi under-entertaiment-like-me-pinte

me la partan cabeza porque conviene silenciar al mensajero.

Algo de lo raro

sabe

sabe que no hay nadie pero sigue.

Algo de lo raro trata de explicarlo con el último tempo

mientras las venas me tergiversan con la remera

que ellos compraron para ser cool.

Y yo no soy mas que nadie, pero sé quien soy.

Yo no soy más que raro y hasta me jode que no lo puedas entender.

Yo no soy nada distinto porque cuesta lo mismo.

Yo no soy más que lo que me pasó

y jamás me voy a vestir de otra cara

que no la canción que más cuesta entender.

Porque lo raro me dio ego y luego paz

donde cada bicho ha picado su pedazo creyéndome dormido

pero, yo conozco bien mi historia de raro.

Lo más raro de todo es que seré

uno de los pocos raros del planeta que muera libre.

Algo de lo raro te hace raro

y esta noche como mañana soy todo con o sin aditivos.

Voy a pintar un cielo un poco mejor:

para zafar de sus rayos experimentaré en palabras y colores

con los monstruos que asustan y destruyen

a ese raro niño que tengo desde siempre dentro

repartiendo a quien quiera una smile.

 

 

Necesito libertad

Escapar del dragón que transmuta en cada felino de mi corazón sepultado en tammerlane.

Escapar de los que ladran sin comprender

De los que odian y someten

Mordiendo mi trip y valiéndose de mi miseria.

Escapar de la desilusión que me ata a seguir escribiendo.

Huir para no ver más porque tampoco queda revés por ver.

Si dolió le puse sonrisa pero con fuego disparó.

Por todo eso y porque tampoco me dejarían amarte

Necesito libertad

Irme a mi caaasa

E.T. teléeefonooo & toing!

 

* * *

 

SOY ESPAÑOLITO

 

Soy el de acá a la vuelta.

El frík, el drogadicto, el loco.

Soy el puto de la cuadra del cuadrante.

Soy el almacenero y sus viejas palomas.

Soy un violador de menores.

El camionero que pasa y te mira.

Soy alguien que anda por las calles de Tammerlane.

Soy un gordo adicto al alfajor,

Un canchero en el auto de papá,

Una perra asesina que vive para enterrar.

Soy eso, soy testigo, soy cuando me siento.

Soy bolichero.

Soy el nerd guardado en el cuarto.

Soy el pelado y el pelado que se peina los 3 pelos.

Soy latino y tengo espermas chinos.

Soy árabe, judío, negro, americano.

Soy españolito.

Soy pirata. Soy asesino. Soy apostador.

Soy una puta y la puta de mil pibas Dragón.

Soy cadete, soy cajero, soy tapicero.

Soy el tipo de la valijita.

Soy el nene de mamá.

Soy sus mamás.

Soy un viejo, soy un pibe.

Like a Rolling Benjamín Buttom, sin generación.

Un adonis, un deforme.

Soy un garca, soy un ladrón, soy un bocón.

Soy un good guy.

Soy tu paja, la paja, sus pajas.

Soy un tipo, u nadie, un cúmulo de puntos.

Soy Martina circulitos. Soy James puntitos.

Soy Lorena, soy Magali, y el Dragón otra vez

Y sus variantes en regla de 3.

Soy la gata Pikutin.

Soy mi gata Pikky Pikk.

Soy Mahatma versus Hitler en el Mortal Kombat ®

Soy mi hija. Soy yo. Soy tu espejo.

Soy lo que me sienta cuando todos bailan.

Cuando todos matan.

Y miro. Y siento. Y pienso.

Soy lo que veo cuando asomo la cabeza al patio de mi Pueblo

Y de la raza a la que pertenezco.

Soy yo. Somos todos.

Es mi karma, mi rock, mi sweet.

Es eso mismo, girando entre puntos.

Soy Fede.

Si tenés alguna duda, consultalo con tu cola.

 

 

 

PIBAS Y PIBITAS – REDUX VERSION

 

Pibas y pibitas

Síndrome del Dragón en Buenos Aires

Mamis brujas y hippies de ropita

Hablan, dicen, inflan, vienen y van

Fonazos everyday si no hay a quien joder

Emborrachado para darle el show

Te sacan un pedacito y si pueden otro más

Sábado balance

Me tomo un par de cervezas

Peli de terror barata.

Si agarro la guitarra

Te voy a tocar esta canción.

 

Y nadie cuenta el cuento cuando vuelvo a despertar

Pesadillas de a qué Dragón esta vez hay que salvar.

Y si la salvo me entierra. Si no la salvo me mato.

Síndrome del Tigre en mi cabeza

Cada vez que la veo juego su game.

 

Tu ídolo se vestía con pollera

Y eso era loco para la época.

Hasta que terminó con un corcho en la cabeza

Justo cuando la sociedad inquisidora

Lo convertía en moda.

Porque…

Todos los Cristos nacen en Navidad

para hacerse remeras en Once.

 

Pibas y Pibitas

Síndrome del Dragón en Buenos Aires

Hace años se me ocurrió escribir mi demolición.

Y no fueron más que matafuegos de nafta

Los pequeños saltamontes que cuando crecieron

Me incendieron el refugio en la tradición del Dragón

 

Nazarena Velez está en peligro.

Me casaría para salvarle el pellejo

Antes que los Dragones la conviertan

Como a mi Dragón que jamás volvió a ser.

Pero qué se le va a hacer.

En una sociedad mediocre vivimos

Y ni tu Cristo suburbano puede elegir

Su Magdalena sin que le gane el complot.

Pibas y pibitas

Dejaría mi arte por el Dragón de Buenos Aires

Chicas en umbrales sin fronteras en un Pueblo demente

Esta Tammerlane que las ha visto somatizar

Cambiaría mi pelo, mi estilo

Tendría laburo del careta y estudiaría algo de moda.

Para planchar mi cuerpo en mi casa

Le sugeriría machacarme, señalarle, matarme

Que se quede a dormir.

Es lo que me devolverá la memoria

Manos rayadas de pelos y asfalto

Dientes rotos pero afilados

Podré ser el caramelito en barra

Sólo si no cambian de patrón.

 

Y las pibas y pibitas

Síndrome del Dragón en Buenos Aires

Mucha ropita para el rock

Pero yo sé hace mil muertes

Cual era tu canción.

 

BAJO LA LLUVIA DE LA MADRUGADA

PEDALEANDO LA BICI Y SURFEANDO EL PAVIMENTO

FRENANDO CON LA PATA Y PATINANDO.

YENDO POR PUCHOS A LO DEL KIOSQUERO

QUE SE PARECE AL VIEJO DE SAW

SOBRE ADOQUINES, VEREDAS, RAMPAS Y POZOS

EN EL BARRIO SALPICO, VUELCO, SALTO Y ESQUIVO

TENDRÍA QUE PONERME A PINTAR

TENDRÍA QUE PONERME A LABURAR

TENDRÍA QUE PONERME A AMAR

NO SÉ SI LOKEAR HACE MAL

SÓLO SE QUE ANDO A MIL

PERO ANDO BIEN

ENTRE RANAS, GATOS Y DRAGONES

SIEMPRE LLEGO AL PUERTO DE MIS SUEÑOS

COMO SOY

Y MAÑANA POR LA TARDE

PARA DESCANSAR EL VOLTAJE JAMES

UNA SIESTITA ME VOY A HACER

NO VOY A MAKIYARME CON AEROSOL

LA MUERTE NO ME SIENTA NADA BIEN

LIKE A ROLLING BRUCE

ESCAPANDO DEL ESTÓMAGO DEL RETORCIJÓN ETERNO

ELIJO VIVIR LO QUE DURE HASTA LOS GUSANOS

BUSCANDO UN AMOR ENTRE HISTORIETAS

Y ME HAGO PERSONAJE PARA QUE EL DRAGÓN NO SE ENTERE

QUE MUERTO YA ESTOY

PERO SIGO PORQUE TENGO MUCHO POR DECIR.

 

* * *

 

GENTE DE MAMITAS & GATOS TORTURADOS

 

Hay mucha gente de mamitas

Nunca tocan la cocina salvo sus mamitas

Nunca lavan la ropita salvo sus mamitas

No charlan con otra gente que los deje sus mamitas

 

Hay muchos gatos torturados

Les gusta el juego de ser torturados

Juegan con sus cerebros torturados

Devoran carne como gatos torturados

 

Hay mucha gente de mamitas

Que te cuentan el cuento de las mamitas

Que te aterrizan en el comedor con sus mamitas

Que te transan para cocinarte en el caldero sus mamitas

 

Hay muchos gatos torturados

Piden a su perro ser torturados

Arañan para poder ser torturados

Maúllan de maneras infinitas para ser torturados

 

Hay mucha gente de mamitas

De esa gente que pone de excusa a su mamita

De esa gente que se refugia en su mamita

De esa gente que no se la banca si no tiene a su mamita

 

Hay muchos gatos torturados

De esos gatos que trepan al salón de los torturados

De esos gatos que se atan a los aparatos de los torturados

De esos gatos que lógicamente son torturados

 

Hay mucha gente de mamitas.

Hay muchos gatos torturados.

Lo sé. Lo ví.

Lo hay.

 

* * *

 

 

* * *

 

La furia con la que aspiro.

La fuerza con la que me alzo.

La irreversible caída al asfalto.

El sentirte solo te saca a andar.

Vas a poder bailar pero nunca remediar.

Te enrollás un verde en el parque

Pero las hojas son del otoño pasado.

Creí el cuento, hice migas y un corazón.

Yo me entiendo.

Ver al vecino no te salva.

Ser la diferencia es lo que marca,

Con los pantalones secos y la cabeza sin mierda.

Hoy me miré en el espejo y me noté desdichado.

La flacura de la bici trae músculos

Y la droga ayuda a simular el existir.

Desde que no estamos, tantas cepilladas

En el espejo que también te enseñé.

Y son nada y lo mismo que vos.

Y me quedo con vos.

Me quedo como me quedé en Tammerlane

Creyendo cuentos dementes de pobres de alma.

Saltaría el charco por la revancha.

Yo sé que lejos de esta comedia

Me espera un corazón normal.

No más mamis brujas, pibas y pibitas,

Amigos de goma y pendejos de posturita.

No más madrugadas duro en el comedor

Escribiendo con el pucho en la boca y el ceño fruncido

Los ojos rojos porque lloro lo que estuve a punto de alcanzar.

La meta es una trampa para osos cariñosos.

Comería plomo y mamaría de la teta otra vez para encontrarte.

Pero el barrio me tiene un encargo:

Manchar la panza cuando se haga flaca.

Deudas de la mente.

Morir mañana es mejor que hoy.

Ya es la fecha y el deseo de morder.

El asado ya está listo y es el fin y nuevo principio.

Soñar gritarlo alrededor del globo

Y tomar una copa en Venecia

Venecia sin ti.

 

* * *

Nunca pero nunca buitres y hienas,

Mitómanos, ladrones y dementes pasionales,

Nunca pero nunca van a tener mi odio.

A lo sumo mi pena y cadáver en el frasquito.

Una vez asesinado no van a tener más que comerse entre ellos.

Y yo seguiré surfeando fuera o resucitando en Tammerlane

riendo en cada espejo y repartiendo pastelazos

A cada máscara oportunista.

 

 

* * *

 

 

BAJO LA LLUVIA DE UN CHARLY RENACIDO

CORRÍ ATRAVESANDO GOTAS Y JALANDO MOCOS

Y TE HALLÉ ENTRE FELIGRESES TRAS EL ESTADIO

BAJO UN CARTEL AMARILLO QUE PROMETÍA BIENESTAR.

ERAS TAN PEQUEÑA Y APENAS LO SABÍA

SÓLO SABÍA QUE QUERÍA ESTAR CON VOS

Y DESPERTAMOS EN ESTE COMEDOR

MIENTRAS TE DESENTENDÍAS DE TUS TRAPOS HÚMEDOS

Y (COMO SIEMPRE) DESDE EL ESCALÓN SOÑÉ AMOR

E HICIMOS Y FUIMOS LO QUE FUIMOS

NO SÉ SI AL FINAL FUE ESO AMOR.

SÓLO RECUERDO QUE ME ENFERMÉ BUSCÁNDOTE LUEGO

EN BAÚLES Y RINCONES Y TRIBUS.

NO ERA MÁS QUE UN SUEÑO SOBRE ALGUIEN DEL PLACARD.

NO FUIMOS MÁS QUE EXTRAVAGANTES POR EL BARRIO.

NO FUIMOS MÁS QUE FANTASMAS DEL COMEDOR.

* * *

 

 

Y el amor no logrará más que sentarte a comer pochocho

Te vestirá de colores

Te tatuará corazones y espinas

Te hará bailar canciones sobre las baldosas del planeta

Mientras kilómetros bajo tierra

El verdadero sentido de la palabra permanezca escondido

Gracias a la máscara que oculta al monstruo

Que parado sobre sus patas

Aplasta por instinto y morbo su propia farsa.

 

 

* * *

 

 

 

REZO PARA EL CUMPLE DAY DE JOHN LENNON

 

Creo en John / Nuestro Señor del Pop & Rock

Concebido por obra y gracia de Alfred y Julia Lennon

Padeció bajo el poder de Mark

Fue crucificado en EEUU, muerto y comercializado

Descendió a los infiernos y se hizo remera

Al 3º día resucitó disco tras disco by Yoko

Y subió a los cielos de los charts

Está sentado a la derecha de otros Cristos

Preguntándose donde quedó la Paz, el Amor, Blablabla

& Toing!

 

 

* * *

 

 

Soñé y hasta morí

por este recorrido que ya estoy andando

acostumbrándome para no aceptar

que no existe más que carne

en el planeta de los corazones solitarios.

Una piel toca el timbre, otra baja

y otra sube por las escaleras de mi redención.

Sus perfumes se mezclan en mi tabique

y para soportarlo me como una secuencia de mil melancolías

maquillándome los 7 orificios de la jeta frente al espejo

de mi cueva construida con la tragedia

de haber sido asesinado y revivido para contar el cuento

de la tragedia original por sobre todas.

Surfeando voy, abrazado para no caerme.

Atrapado en un juego que juegan y lo noto.

Será la poesía rutinaria del después

y la luna que cuando se llene le aullaré.

Olvidar me trajo a este barrio

pero nunca nadie olvida.

Lo sé porque de eso se trataba este cuento de Tammerlane.

Es ahí donde mis genes se cocinan hace tiempo

y decidieron atarme jugando el juego de las máscaras.

Y yo, que me puse a lavar rayas sucias

Y ellas, que se seguían embarrando.

Y sonrío.

Soy yo y mis pasteles, después de todo.

La ironía de haber tenido todo como esto

cuando no tengo nada.

 

 

*  *  *

 

SOY EL PRIMERO EN KEBRAR

PERO LE DIGO AL DE AL LADO

“NO DESMAYÉS”

SERÁ PORQUE ENTIENDO DEL TRIP

O PORQUE QUIÉN QUIERE VIVIR ASÍ?

 

I´M JUST SITTING

WATCHING THE PIBAS & PIBITOS WALKING AROUND

FABRICANDO MI REMERA A FUTURE

SEARCHING A LOVE LIKE A ROLLING JOEY

VIVIENDO COMO ME PINTE O PINTE-SE-ME-OCURRA

O LA PINTA EN LA NEXT MESA

EN EL BARRIO SOÑANDO CON LA CÓSMIK

SUFRIENDO POR NO LLEGAR EN MI HUMILDE

* * *

MISERY & RABID

A FIN DE MES…

COMO EL RICO MÁS COOL – COMO EL POBRE MÁS DEMENTE

EL SURF ES UN CALEFÓN

LA AVENTURA EN LAS STARS

 

* * *

 

SOY EL PRIMERO EN KEBRAR

PERO LE DIGO AL DE AL LADO

“NO DESMAYÉS”

SERÁ PORQUE ENTIENDO DEL TRIP

O PORQUE QUIÉN QUIERE VIVIR ASÍ?

 

NO CREO EN EL HUMANO

NO SOY MORK PERO UN PAYASO LIKE A WILLIAMS STONE.

PEINANDO EN EL ROOM

Y ROGANDO A LOS BOYS

“DON´T BE LIKE A ROLLING BELUSHI”.

SI MI DRAGÓN ME VIERA TEMBLARÍA.

SÉ QUE A ESTA ALTURA NO LLAMA

PORQUE PARA SU MIEDO

EN SU APOCALYPTO PREFIERE SER SACRIFICADA.

SI BIEN TODOS VIMOS EL COMPLOT

TODOS SABEMOS LO ENFERMOS QUE ESTAMOS

DESPUÉS DE CONSULTAR AVENTURAS Y VIVIR MI 3-D

EN ESTE COMEDOR.

 

SOY EL PRIMERO EN KEBRAR

PERO LE DIGO AL DE AL LADO

“NO DESMAYÉS”

SERÁ PORQUE ENTIENDO DEL TRIP

O PORQUE QUIÉN QUIERE VIVIR ASÍ?

 

* * *

 

USED IN PAST

NOW ALONE

NO HAY PIZZA NI MONEDA

NI LIMOSNA QUE CREÍA TIRAR

CUANDO YO LE DABA PAZ

LE Y ELLA ME DABAN TIERRA.

LA PIP I´VE CARED SE VUELVE EN CONTRA

SE COME AL JAMES

O AL FEDE.

ES LA TOWN DE LA BAD MILK

Y EL LOVE ES SÓLO WORK

POR EL ORTO Y LA BOCA PARA MORFAR

COMO CHICOS

GALLETAS SABOR A SABOR

QUE NI SABÉS LO QUE ES SABOR.

ABANDONADO.

TALKING TO THE CAT

Y LA GATA QUE SE ME VA

PORQUE NO TENGO CON QUE PINGA DARLE

AL TORDO QUE LE SAKE EL MOSTRO

QUE ME CASTRÓ CON LOS DIENTES

Y SI LA DEJO

ME LLENA LA CASA DE SEMILLAS

ONDA LA PELI ESA DE LOS USURPADORES DE CUERPOS

PERO YO TENGO LA CASA LLENA DE RATONES

QUE HASTA ESAS PUTAS SEMILLAS

TAMBIÉN SE COMERÍAN

CON TAL DE SER ALGO

QUE LOS LUZCA EN SU PANTAYA

DEL CANAL MAS MEJOR

DE SU PUTA MADRE QUE LOS PARIÓ

AND TOING!

 

 

BICI DAYS

 

La rosca de la bici empezó cuando no había nadie

Y todos los fantasmas querían de mi carne y del pollo

Y un buen pedazo para bailar el rock.

Y rock cantando y pedaleando

El pedal hace ruido a óxido

Pero la plata del aceite se está por ir por mi nariz.

Son las 3, las 8, las 5.

La primera hora del día y piso fuerte bajo el sol.

En el barrio me ven llegar y salir

Y se preguntan con el tiempo que no tengo

Qué será de mi antes de comprender sus songs.

Y ya sabrás ando,

Demasiados sapos croatas que se preguntaron antes de tiempo

Y por eso sacaron el arma de sus bolas chicas

E incendiando mi techo me lanzaron a rodar.

Manejo con una mano y esquivo un par de autos

El zigzag del barrio es lo mejor de la tarde.

Caras de vecinos, casas de siempre

Autos plateados y pedales por platos no rotos.

Envases en la mano y freno de coté en los chinos

Everyday for the good beer.

La birra trae inspiración y entre secas, líneas

Dragones y lefazos

Me pongo a escribir otro cuento para odiar.

Es lo que se nota en la cara de la vecinita,

En la conchita que sale de la oficina,

Es el ego que me alimenta de ser lo que quiero ser

Sin tener que preguntarle a Dios ni quien.

Llego a casa, subo, bajo, timbre, punta

Y los Ramones siguen al taco donde esté.

Todo lo que hacemos lo hacemos para el alma

Y ésta es mi única manera de sobrevolar

Cuando la tabla se resbala de mis pies.

Bocacalles, conmtramano, dobla bondi, vereda

Y calle otra vez.

La nenita de mitad de cuadra me ve estacionar

Y como un clip, me giro mientras abro la puerta

Y mis barbas ingresan todo lo que necesito

Para esta noche no morirme

Pensando en vos.

Pedaleando por vos.

Soñando con vos.

Esperando a que las puertas se abran

O las saltaré como un rolling-bici-volador

Algo punk, algo dark, algo loco

En este, el barrio del Joven Manos James.

 

 

* * *

 

Una vez una vocecilla q no se escucha

pero que siempre avisa, me dijo de niño

que abriera siempre los ojos tan grandes

como pudiera para más allá de ver, comprender.

Me dijo que jamás iba a poder llorar

por lo que viera en el Planera Pesadilla.

Es que esos mosntruos consumirían

hasta la última gota de mí.

Me dijo que nunca confiara en la gente que regala

porque ellos compran así sus esclavos.

Aunque saber esto me convertiría en un esclavo

pero en la cruz tradicional del cuadrante algo podría decirles.

Me dijo que tendría todo lo que quisiera.

Pero que lo perdería de un día a otro

para aprender de la nada

y para entender realmente qué es el todo.

Me dijo que sería humilde e idiota:

las dos cosas son lo mismo en estos pagos.

Que mi voz existiría para la ironía

y mientras trataran de callarme

yo los pondría a chillar en sus espejos.

Me dijo que sería libre de alma

pero me enjaularían aquellos que no comprendan eso.

Justo antes que la farsa conquiste la faz

ahí mismo doblaría los barrotes de la celda

gracias a los músculos del alma fortalecidos por mascar dolor

en silencio.

Moriría una y otra y otra vez.

Pero siempre sería yo y distinto a los demás.

No tendría ninguna oportunidad

pero todas porque sería siempre dueño de mi alma.

Me dijo que tendría una sonrisa eterna y un esqueleto.

Los payasos no deben dejar de reír.

Las ranas nunca deben dejar de saltar.

Nunca podría parar de andar.

Me dijo que sería odioso, furioso

y mi ira ante una injusticia se escucharía como aullido.

Me dijo que sería Lobo contra Vampiros, Tigre versus Dragones,

Acción versus Hueveo, Jeta versus Caretas.

Esa voz es la dueña de las manos que cada estación

recogen mi cadáver de la cama y lo reintegra con otro yo

para que de ese infierno reviva

y pueda ponerme al otro día a escribir otra canción de Tammerlane.

 

 

* * *

 

 

 

ESTÁ SENTADA EN EL UMBRAL

Y SU HUESO ME PIDE QUE LE DÉ MI CABEZA.

TODO A CAMBIO DE SU GOTA DE PERFUME.

Y LE DOY AL CAMINO Y ME DA UNA PUERTA

HUELLAS PARA VER DE DONDE VENGO

Y EL SOL DE FRENTE PARA PERDERME DE NUEVO.

ME DISTRAIGO CON LOS OJOS QUE OPINAN

LO QUE LES CONVIENE EN CADA OCASIÓN VER.

ELLOS PONEN SEÑALES EN LA CARRETERA

PERO YO SE EN QUE ESQUINA DOBLAR.

DESPIERTAN PERDIDOS DE LA BATALLA.

PERO SU HUESO TAMBIÉN ESTÁ LEJOS.

ES UN ARCO EN LA DISTANCIA

Y A LA SIERRA LA TENGO EN EL PLACARD.

YAMMY YUMMY YEIMSY YEIMS

YUMMY YAIS YAMSEIS YAMMYS YAMMUS

AUTO-BÚS.

ES EL ESTRIBILLO DE MI EGO

A LA ANTENA DE LA ABEJA QUE ME DEJA

SU ESPADA ESCONDIDA BAJO LA ALMOHADA.

VENENO EN VENECIA.

Y YAMO YUMMY YAMMY CUANDO DUERMO

AND I DONT´LOVE INA-INE-INA

ANY-MOOOH´!

(BUT JUST 4 TONÁIT)

Y I WANNA BE TRATADO

SIN DESPRECIO

SIN SER ROÍDO

SIN SER ACUCHILLADO.

EN EL HUESO

MI HUESO

MI GRASA

Y EL HUESO DE ELLA.

FAKED UP, AFTER ALL!

 

* * *

 

Que me hayan besado con dientes, no me hizo vampiro.

Que me hayan puesto la trampa de oso, no me hizo menos cariñoso.

Que me hayan disparado en la frente me hizo más frontal

Y repartidor de pasteles.

Dar de comer a quien me comerá

Y si me quejo es su excusa. Después de todo, son zombies que me miran por la ventana

Seré su causa, efecto y espejo

Y mi sonrisa distribuida, like a rolling ghost

Por la Tammerlane…

 

* * *

 

LIKE A COIN, INSERTERING

 

 

PORQUE COMO TE HABRÁN SICHO

YO SOY EL PIBE DE LA MALA INFLUENCIA.

ANDO EN DROGAS, ANDO EN ARTE,

ANDO DE GIRAS TODOS LOS DÍAS EN BICICLETA.

LA REUNIÓN ESTÁ TENDIDA

ME DIGO UNA VEZ QUE HICE LA NUEVA TELA.

TREPANDO TECHOS Y RINCONES ME CONOCISTE

PERO YA NO TE QUEDAN TICKETS PARA EL SHOW.

PIBAS Y PIBITAS, SÍNDROME DEL DRAGÓN EN BUENOS AIRES.

TE DIJE QUE NO ME MATES SI QUERÉS MI CARNE.

BAILANDO EL BAILE DEL SMOG

FABRIQUÉ UNA NUEVA PISTA DE ROCK

PERO EL DANCE DE TUS BOYS & GIRLS

ES EL REBOTE DENSO DEL SALTAMONTE YONKI

Y PARA CRIAR GILES CUERVOS YA NO ESTOY.

RASGANDO LA VIOLA INVISIBLE

TRAS MIL FECHAS DE CANCIONEROS JAMES AT HOME

PISARON Y APLASTARON SIN SABER ATERRIZAR.

NO ES LA CASA DE LA DESTRUCCIÓN,

DESPUÉS DE TODO ME DEBO A MIS RANAS Y QUIERO CONSTRUCCIÓN.

Y LA BOSTA DE MI BOSTA Y TU BOSTA

SE ME JUNTA OTRA VEZ EN EL UMBRAL.

SOY TAN LOCO COMO OSVALDO GARY,

SOY EL ÚNICO DUEÑO DE ESTA CANCIÓN.

TUVIMOS TODO, TE DI NIDO Y MUCHO POP

PERO DESPUÉS DE TODO, TODO LO BUENO SE INCENDIA

POR OTRA BOCOTA DE DRAGÓN.

SI NO ES POR VOS, ES POR AQUELLA O AQUEL,

ME ASOMO Y MIRO AL HORIZONTE Y ALLÁ LEJOS,

BIEN LEJOS, TAMBIÉN SE NOTAN MIS BALLS.

LA MOCHILA ESTÁ EN LOS HOMBROS, SOY ERRANTE DE CLANES

Y NO HAY BRILLO EN ESTE LUGAR.

YO ME GUARDO EN MI RED EN LA PUNTA DEL EDIFICIO,

CUADRANTES CAMBIAN, YO NO SEGUÉ ESTOS PASOS.

SÓLO COJO Y NO COJO, LIKE SPIDERMAN.

QUIZÁ SÓLO ASÍ ENTIENDAS, RICARDA DAVE

QUE LA LÓGICA SE ENTIENDE CON LA RAZÓN

Y DOS MÁS DOS ES IGUAL A LO QUE CADA UNO PUEDA SUMAR.

DESPUÉS DE TODOS A TUS HUESOS Y PANDILLAS

LES FALTÓ UN POCO DE ÉSE ALGO

QUE MASCAN NECIOS CUANDO HABLAN DE AMOR.

SE TRATA DE CALCIO O MORDER EL POLVO

Y YO PREFIERO SEGUIR SURFEANDO

A TRAVÉS DE ESTA TAMMERLANE.

 

 

CANCIONERO JAMES XTRA POINT OF TOING & AMÉN

 

de

Federico James Tarántola

 

 

do you remember the good times / si es que ellos han existido

 

 

www.federicotarantola.com.ar

www.tammerlane.com.ar

federicotarantola@yahoo.com.ar

 

 

HISTORIAS DE TAMMERLANE presenta UN POEMA Y EL MITO DE LA SOLEDAD

HISTORIAS DE TAMMERLANE

de Federico James Tarántola

presenta…

UN POEMA Y EL MITO DE LA SOLEDAD

 

 

 

“Cómo llegué hasta acá?” se preguntó mirándose las manos, mirando a su lado en la cama. “Qué mierda es lo que me pasó?…”

Se puso de pie, se miró el pijama y se tanteó el rostro.

Volvió sus ojos a la cama, y ella estaba allí, dormida. No era su mujer, siquiera su modelo personal de mujer. No era nadie, salvo aquella inmensa obesa que había conocido en uno de los bares del Centro de Tammerlane.

 

Lo primero que recordó fue una discusión con la que sí recordaba como su mujer.

- Nunca más voy a poder conocer a nadie! Todo por tu puta culpa. Porque me mataste! Me mataste! Y eso no te lo voy a perdonar jamás!!

Estaban comunicados por un tubo, un teléfono y un cable. Pero parecían no poder comunicarse.

- No me podés seguir llamando e insistiendo con ese cuento que jamás me vas a perdonar. Sos demasiado infantil! – respondió ella, desde el locutorio, la tarde en que le devolvía un llamado a su casa.

- Infantil?! Infantil, yo?! – gritó el joven, desaforado. – Me cagaste la vida! Me hiciste cornudo! Voy a pasarme la vida solo, tratando de entender por qué pasó?! Por qué?!

- Esas cosas pasan. Pasan y uno nunca las entiende.

El que nunca podía entender, y ni siquiera iba a concebirlo era aquel pobre muchacho, que de la noche a la mañana se había encontrado con la sorpresa que su chica de cinco años de relación, se haya ido a convivir con un nuevo tipo.

- Ya sé estas cosas pasan! Pasan cosas putas como vos!! – gritó, y continuó. – Pero, dejémoslo como está! Lo entiendo perfectamente: me tengo que callar la boca, simular no haber sido nadie, y seguir mi camino hasta donde aguante mi cabeza. No te voy a llamar más, no hay respuestas que me calmen, que me puedan hacer volver a creer… Y por favor… – una pausa – … no le hagas caso al poema que te acabo de mandar por correo.

- Qué poema?

- Un poema que habla de mi soledad… – y sonrió. – Metételo bien en el fondo del culo.

 

Tocó timbre con cierta impaciencia. A la distancia, venía su chica, cabalgando un corcel negro, empuñando una guadaña que pronto lo cortaría en rodajas.

El genial Otto al fin abrió la puerta, y se encontró con uno de sus tantos clientes favoritos.

- Te queda marihuana y cocaína? – preguntó el muchacho, arrebatadamente.

Horas después, se encontraba en el comedor de su apartamento alquilado, llevándose las paredes por delante, bajo el potente efecto de lo que sea.

Fue entonces que salió al balcón, y se enfrentó a las once de la noche.

En su interior, las idas y vueltas de sus pensamientos eran constantes. Le era difícil comprender cómo se producía el paso del amor a la nada, y de la nada a no ser nadie.

La soledad, la maldita soledad, gritaba a los cuatro vientos por un alma que se apiade, una bella y hermosa alma que llegue de repente, y le haga encontrar un nuevo sentido al amor, a la vida, un arma letal para el vacío de sus huesos.

Y se detuvo.

- Matarme?… No! Para qué?… Todavía tengo cosas que descubrir… Como por ejemplo, la morocha del piso de abajo.

Estaba hablando a un lado, exactamente a una amigable maceta se prestaba a escucharlo.

- Pero, cómo puedo hacer para seducirla esta noche, y que me entienda rápido toda una vida, me salve del pasado, y me empuje al futuro?…

Obviamente, en sus palabras se traducía el nivel de ansiedad con la cual no se hacía responsable de los problemas reales y las enseñanzas.

- No, no, no. Enseñanzas, no. Tuve muchos duelos, pero como este, ninguno… Así que por eso, voy a vengarme de ella, y VOY a dejarla por la chica del piso de abajo.

Repentinamente, arrancó las plantas de la maceta, se desnudó por completo, y se lanzó a trepar por el caño de descarga de lluvia, con el “ramo” entre los dientes.

Cuando alcanzó el piso de abajo, saltó al balcón de su chica.

- Ta-dáaa! – dijo anunciándose como una estrella, con los brazos abiertos, de rodillas, en el medio de la sala.

Los presentes se quedaron paralizados.

Resultó que allí mismo estaba la chica, cenando con sus padres, ambos policías de Tammerlane.

Enseguida, alzaron sus armas y apuntaron al intruso.

- Quién mierda sos?! – preguntó la madre a los gritos, a punto de gatillarle la cabeza.

- Un… un… un alma… el alma gemela de su hija… – respondió el muchacho con una sonrisa tímida.

 

Estaba bebiendo la cuarta botella de cerveza en aquel maldito bar, cuando volvió a cruzarse una mirada con la obesa. Enseguida llamó al mozo.

- Ve esa vaquillona disfrazada de mujer que está sentada en la barra?… Dígale que le invito una cerveza. Si acepta, hay una propina adicional.

El hombre no tenía nada por perder. Estaba solo hacía mucho tiempo, y la masturbación le había traído serios problemas.

Viene a cuento que después del incidente en el apartamento vecino, tuvo que mudarse a otra pensión. Durante su estadía, se había limitado a trabajar, dormir y comer. Todo eso, hasta la noche del descubrimiento.

- Qué es esto? – se preguntó tanteándose el pene, despertando en el medio de la noche, tras encender el velador.

- Leche. Tenés que hacerte la paja, o te va a seguir saliendo sola. – le respondió el anciano linyera, su compañero ocasional de cuarto, el cual lo miraba atento sentado desde la otra cama.

- Qué hace despierto?! A usted nadie le preguntó un carajo?! Vuélvase a dormir y no me joda!!

- Masturbarse es sano, natural, hace circular la sangre, activa las neuronas y mantiene los músculos en forma. Y no sólo eso, sino uno se vuelve más dulce con las mujeres.

- A mí me importan un carajo las mujeres! Hace dos años perdí a la última, y no me interesa saber más nada de ellas.

- No diga eso, hombre!! – se quejó el viejo, poniéndose de pie, encendiendo un cigarrillo. – Que se me va a hacer puto! – y se estiró para tomar una revista del suelo. Se la lanzó a la cama. – Lea! Lea lo que dice en la página 48 con respecto a la paja. Y de lo bueno que es comerse una vulvita.

El hombre buscó la página intrigado, leyó y se encontró con espectaculares casos acerca del fantástico mundo de la masturbación.

- Ya veo! Pero no habla de mujeres ni nada. Solamente “tocarse, tocarse y tocarse”. Y de qué sirve tocarse, si a uno lo hace sentir más solo de lo que se está? – respondió.

- No me hable de la soledad!! – se entrometió el anciano, y tomó asiento en el borde de la cama de su compañero. – Eso de la soledad es un mito para casar a todo el mundo. Y con casar, me refiero a “casar” y “cazar”. Lo que la gente necesita es hacer el amor, no la guerra. Lo que la gente necesita es tocarse, acostarse, tener sexo. Y si no se empieza desde abajo…

Y le clavó la mirada a la entrepierna, la cual calzaba aquellos calzones sucios, eyaculados.

- Le juego veinte pesos a que si se hace la paja acá mismo, cuando acabe se va a sentir mejor. – y sonrió mostrando sus encías moradas.

La apuesta era interesante. Y la dio por ganada. Los billetes del anciano ofrecían dos días de pensión, o mejor dicho, seis botellas de cerveza en un bar.

- Trato hecho.

Enseguida se estrecharon las manos, y el pobre tipo se bajó los calzones, para comenzar a menearse el pene.

- No se me para…

- Piense en algo. Cierre los ojos y piense en la mujer más hermosa del mundo. Hágame caso!

Los párpados del hombre trajeron oscuridad, y en ella un destello de luz. Al final del túnel, una noche, un recuerdo.

Y allí estaban, ella y él, haciéndolo como nunca, en el centro del comedor de aquel viejo apartamento, rodeados de velas de colores. Las manos se movían veloces, perdidas, tontas. Se cruzaban mientras uno acariciaba al otro. Los labios estallaban en besos. Y en el centro, la magia de la unión, la magia del amor, del sexo, del sexo con amor. El sudor, aquel rostro, sus labios, sus pechos, su vientre, su vagina. El hombre volviendo al pasado como muchacho, gozando, sintiéndose el Rey de Tammerlane, del Universo, junto a la persona más bella, la más perfecta, a la única que había podido amar.

Fuera, el hombre con los ojos cerrados, sacudiéndola desesperado, perdido, desfigurado, muerto en vida.

Y cerca, muy cerca, el hediento anciano, acercándose lentamente, sin ningún billete de veinte con qué pagar, pero sí listo para participar vía oral del engaño que había creado.

Repentinamente, la puerta del cuarto de la pensión se abrió y por ella surgió la dueña del lugar, intrigada por los misteriosos gemidos.

- Pero qué carajo…?!!

 

- No es lo que parece. – le dijo a la obesa, y le sirvió un vaso de la nueva cerveza. – No estoy para casarme, pero quiero charlar con alguien.

La mujer, de unos 38 años, de unos 140 kilos, pelos largos negros hasta la cintura, con camisa y pantalones de jean bien ajustados, los labios pintarrajeados de rojo, y un par de minúsculos lentes, había aceptado sentarse con él, en un principio para saber qué pretendía.

- Te sentís solo? Es por eso?

- La soledad no existe. Existe en la cabeza. Eso me lo enseñó un viejo hijo de puta por el que me echaron de la pensión donde estaba viviendo.

- Pero, si querés hablar conmigo, es porque notás mi soledad.

- Podemos hacer que esa imagen desaparezca, salir a caminar, ir a tu casa a charlar…

- A mi casa?! Y por qué no a la tuya?

- Porque no tengo. Es más: en el último lugar donde estuve me tienen retenido el bolso si es que no pago lo que debo.

- Aaah! Ya veo! No solamente querés atraparme, sino tener un lugar donde dormir.

El hombre estaba cercado. No tuvo más palabras. La gorda realmente era un hueso difícil de roer.

- Pero está bien: vayamos a casa. Hace mucho que nadie me invita una cerveza, y el gesto vale la pena.

Salieron a la calle, y ante el primer callejón se lanzaron a besarse como desesperados, como dos seres que nunca habían probado la carne humana, como dos pobres almas que jamás habían tenido nada, salvo rostros borrosos perdidos en el pasado.

Finalmente llegaron a la casa, y se tiraron a la cama.

A medida que él la desnudaba, los vidrios de las ventanas y espejos fueron empañándose del sudor que la gorda emanaba. Pero no importaba: era carne, carne al fin.

Y envueltos en mareos del alcohol, las llamas de la piel y el mito de la soledad, ambos seres se fundieron en una cabalgata que pareció durar una eternidad.

Más tarde se durmieron.

 

“Cómo llegué hasta acá?” se preguntó el hombre al despertar, mirándose las manos arrugadas, mirando a su lado en la cama. “Qué mierda es lo que me pasó?…”

Se puso de pie, se miró el pijama y se tanteó el rostro avejentado.

Volvió sus ojos a la cama, y ella estaba allí, aún dormida. No era su mujer, siquiera su modelo personal de mujer. No era nadie, salvo aquella obesa que había conocido en el bar del Centro de Tammerlane.

Corrió hasta el espejo y se descubrió un anciano.

Ya no era un joven, un muchacho, un hombre: era un maldito viejo, un ser que se había olvidado de su vida, su pasado. Era un pobre tipo que había sido vencido por el juego de la soledad, el estancamiento y el no volver a empezar.

Regresó a la cama con el mayor de los temores, se paró junto a ella, y la volteó lentamente para no despertarla.

La gorda también se había convertido en una maldita vieja.

Cómo, cuándo, dónde?

Pero las respuestas de aquel presente estancado, habían mutado en un futuro irremediable.

Se metió entre las sábanas, y pensó en su soledad vendida a quien sea. Mejor dicho, pensó en su soledad disfrazada. La obesa no tenía la culpa de nada, ni siquiera de ser tan fea y gorda, sino él. Todo por los jueguitos amorosos, los llantos, su ex, y aquel poema perdido en un buzón de correo que retrataba el destino a seguir, algo así como una anotación dispuesta en versos que amenazaba con lanzarse al vacío, al relajo y al conformismo en lo que restara de vida.

Trató de comprenderlo, pero no pudo.

Por un instante, se le cruzó la idea matarla. Pero… eso lo habría evaluado en cada despertar, en cada darse cuenta, en cada recordar el día a día del cual nunca hizo nada por cambiarlo.

Y allí la dejó, en paz.

Y hablando de ella, la noche estaba fresca, y el pijama, las frazadas y las sábanas no ofrecían el calor suficiente para su deteriorado cuerpo. Fue así que la abrazó, y aprovechó otra de las tantas cosas con las que la soledad se conformaba: el calor del cuerpo de su gorda.

Entonces el viejo se durmió como siempre, una noche más, como tantas otras, intentando en sueños poner orden a la nada. Y a medida que continuó despertando, no le quedó otra más que morir otro poco más.

 

FIN

 

 

 

HISTORIAS DE TAMMERLANE ES © 1998 – 2007 FEDERICO TARÁNTOLA

federicotarantola@yahoo.com.ar

www.federicotarantola.com.ar

www.tammerlane.com.ar

www.kingkastlezombies.com.ar

 

 

TWO FROGGY SNUFF v1.0 * CORTOMETRAJE * 2010 * de Fede James Tarántola

TWO FROGGY SNUFF v1.0

de Fede James Tarántola

(2010 – COLOR – 5 MINUTOS – VIDEO – STOP-MOTION – SNUFF FALSO)

CORTOMETRAJE BIZARRO Y SURREALISTA, BASADO EN LA LEYENDA DE LOS FILMS “SNUFF” (DONDE SE EXPONE UN ASESINATO REAL)

SECUELA DIRECTA DEL CORTO “ONE FROGGY SNUFF”

REALIZADO EN STOP-MOTION CON UNA SECUENCIA ALTERNADA DE MILES DE FOTOS,  FEDE JAMES NUEVAMENTE EXPLOTA LA SATURACIÓN DE IMAGEN Y SONIDO PARA CREAR UNA SECUENCIA BIZARRA Y UNA ATMÓSFERA PERTURBADORA.

REALIZACIÓN, DISEÑO DE ANIMACIÓN Y ARTE

FEDERICO JAMES TARÁNTOLA

MÚSICA

KRONA – THE JAMES ELEKTRO PROYECT

CON

NINA SAINZ (ONE KILLER FROGGY)

BENTE WINTER(FROGGY TWO)

FEDERICO TARÁNTOLA

& THE MEGA-TOAD

TWO FROGGY SNUFF EN YOUTUBE

http://www.youtube.com/watch?v=iZy_iqkGbrE

* * *

ONE FROGGY SNUFF EN YOUTUBE

http://www.youtube.com/watch?v=9CPUhhdSTF4

PRESENTANDOSE EN SEPTIEMBRE 2010 EN EL

X FESTIVAL DE TEMÁTICA SEXUAL DE BUENOS AIRES

* * *

MAS INFO EN

http://www.federicotarantola.com.ar/videos.htm

http://www.federicotarantola.com.ar

http://www.tammerlane.com.ar

HISTORIAS DE TAMMERLANE – EL CURIOSO CASO DE MARTINA TACHUELA – 4TA. RECOPILACIÓN DEL INFORME Y CIERRE

HISTORIAS DE TAMMERLANE

de Federico James Tarántola

EL CURIOSO CASO DE MARTINA TACHUELA

(ó EL PRIMER CASO DE COMPLEJO VIRÓSICO DE HISTERIA Y EZQUIZO-BOICOTISMO DECLARADO EN EL PUEBLO DE TAMMERLANE)

4TA. RECOPILACIÓN DEL INFORME Y CIERRE

* * *

En la recopilación de los informes que se pudieron obtener del Dr. Traskossky, sólo los anteriores reproducidos son los legibles y fueron transcritos de las impresiones de texto originales.

Gracias al trabajo del Grupo, hemos podido dar con un disco 3 ½ que contiene una serie de digitalizaciones de algunas páginas sueltas de los cuadernos del Psiquiatra.

Por un lado, suponemos que estos textos fueron escritos en algún escodite o lugar precario donde notamos que intentó reescribir los informes 3-9-0 al 0-9-00 perdidos en la persecución por parte del Gobierno de Tammerlane.

De estas hojas, las anteriores, y otras informaciones, se deduce que el Psiquiatra realmente había dado con una especie de virus que afectaría al humano y tendría que ver con el ego. Este virus generaba destrucción en el entorno a través de la atracción de la tragedia misma del paciente. El paciente, con el tiempo, se mimetizaría, no sin antes impregnar a las personas cercanas, para finalmente desvanecerse en lo que el Dr. quiso denominar con el “00” o “doble cero”

La desalentadora idea del Dr. Traskossky es que el virus dominaría en poco tiempo al Pueblo, debido a que en gran parte estaba basado en otro de los instintos naturales del humano que es el propagar el vacío hasta autodestruirse cuando menos se lo espera… justamente distraído por el poder de acaparar atención y hasta ganancias materiales.

A continuación se exponen los archivos obtenidos de ese disco.

Al parecer, muchos de los textos parecen pertenecen a Febrero del 2010.

* * *

digitalizaciones halladas del informe sobre la Histeria y Esquizo Boicotismo Virósico de Tammerlane de los supuestos cuadernos del Dr. Traskossky

* * *

El disco 3 ½ también contenía un pequeño archivo de texto. Se desconoce la fecha del mismo, ya que data de 20 años antes, por lo que muy problamente el Dr. Traskossky utilizó alguna computadora clandestina-desfechada del Grupo para archivar anotaciones. Se desconoce la existencia de otros archivos de texto realizados por el Doctor.

* ARCHIVO DE TXT EN DISCO

NOTA: SI REFORMULO EL NÚMERO DE INFORME A LA INVERSA, EL INFORME MISMO SERÍA INFINITO EN POSIBILIDADES Y EVENTOS QUE CIERREN EN RE DE RE DE REFORMATEOS. MOTIVO POR EL CUAL ABANDONO EL CASO DEBIDO AL PELIGRO PUNTO-CIRCULAR AL QUE ME EXPONGO Y POR  LOS INSOLUCIONABLESY DESTRUCTIVOS  PROBLEMAS SOCIO-LABORALES QUE ACARREA EL VIRUS EN SÍ MISMO.

DR. T

* * *

Últimas 3 digitalizaciones obtenidas del disco:

* * *

Hasta la fecha de hoy, Viernes 13 de Agosto de 2010, no se tiene ningún dato más acerca del Dr. y su misterioso informe.

Hay voces que disparan que es una farsa o un montaje para generar pánico. Hay quienes dicen que El Grupo se ha aprovechado del caso para hacerse un nombre en el Pueblo. Y hasta se cree que se utiliza una fábula para generar miedo en los trabajadores consumistas, y de esa manera sembrar la anarquía en Tammerlane.

Pero nosotros creemos en nuestras pruebas, y saquemos que, principalmente la base de la persecución y desaparición del Doctor es conveniente para el Gobierno, y por ende obtener un beneficio de su gente misma.

* * *

presentado por

http://freak0rama.wordpress.com/

http://www.federicotarantola.com.ar

http://www.tammerlane.com.ar

HISTORIAS DE TAMMERLANE ES © 1998 – 2010 FEDERICO TARÁNTOLA

HISTORIAS DE TAMMERLANE – EL CURIOSO CASO DE MARTINA TACHUELA – INFORME 2 DE 9 DE 0

HISTORIAS DE TAMMERLANE

de Federico James Tarántola

EL CURIOSO CASO DE MARTINA TACHUELA

(ó EL PRIMER CASO DE COMPLEJO VIRÓSICO DE HISTERIA Y EZQUIZO-BOICOTISMO DECLARADO EN EL PUEBLO DE TAMMERLANE)

Estos textos fueron recopilados de los manuscritos del Dr. Traskossky desaparecido en sospechosas circunstancias.

Hasta la fecha aún no han habido novedades de su paradero. Por lo que algunos grupos “Ànder” han hasta llegado a especular no sólo una desaparición definitiva, sino una reaparición silenciosa. La segunda, por consecuencia, sería más caótica, porque negaría el siguiente informe por lo que el mismo Dr. Ha trabajado 3 años.

Estos textos fueron obtenidos gracias a la labor de la N.O.T. (Nueva Orden en Tammerlane) con el fin de difundir los nuevos estudios y análisis que no se dan a la luz por los motivos que en su desarrollo podrá dilucidarse.

Maneje el archivo con precaución

* * *

Dr. Jorge Traskossky

Hospital de Agudos Nº9 de Tammerlane

Informe manuscrito general Ficha #3223 / E-002-E

Motivo: Informe General / Complejo Virósico de Histeria Y Ezquizo-Boicotismo de Tammerlane

Remitir análisis orden 1 : Psico-Conducción de Tammerlane

Remitir análisis orden 2: ALFA-3 P.C.T. / Nota: Complejo Nuevo – Bases

Remitir análisis orden 3: Rector Facultad de Psicología de Tammerlane

Fecha del informe: 07-07-10

Inicio del informe: 26-11-07

Anotación: Se requiere asamblea en Psico-Conducción y medidas.

* * *

ETAPA DOS

TRATAMIENTO / FAMILIA Y DIRECTOS / RAMIFICIACIÓN DEL COMPLEJO / APLICACIÓN DE LA LEY SOCIO-ALFA

Una de las cosas que llamó la atención entre los profesionales de “Mora-vida-Lane” a la hora de la internación de Martina Graciela Tachuela, fue que presentaba signos de violencia en su cuerpo. Es decir, heridas producidas por algo cortante como un cuchillo de cocina o trincheta en sus piernas a la altura de los muslos. Desde este punto fue que se abordó la entrevista con sus familiares más cercanos.

Por un lado tenemos a la madre de la paciente, la Sra. Graciela Rubino de Tachuela, 55 años de edad, viuda a los 45, madre de 2 mujeres, Martina y Golina, de 28 y 30 años respectivamente.

En un principio, la Sra. Rubino declaró que su hija Martina “siempre fue de tener ese tipo de ataques”, a lo que trasfiguró con el correr de los días como “pero, yo sé que su pareja tuvo la culpa”.

Por otro lado, tenemos a su pareja, James Fredickson, de 30 años de edad, padre soltero, hija de 7 años quien vive con su madre. De oficio escritor independiente, periodista, realizador audiovisual, diseñador gráfico y pintor, en un principio declaró acerca de Martina: “siempre fue de tener ese tipo de ataques”, a lo que trasfiguró con el correr de los días como “pero yo sé que su madre y hermana tienen que ver con esto”.

Cuando se consultó sobre las heridas que la paciente llevaba, ambos ya sabían y hasta habían charlado del tema: la historia se sucedió noches antes de la internación, cuando la paciente tuvo ciertos picos de paranoia, y donde el supuesto complot ya había cubierto su universo. Esa noche, Martina Tachuela había tenido una discusión con su pareja donde él le había planteado tomarse la relación con “más calma”, luego de atravesar una etapa donde ella se presentaba constantemente quebrada, molesta e histérica. Tachuela actuó entonces de la manera en que se había acostumbrado a conseguir muchas cosas de la vida, principalmente atención, y en un griterío donde hasta creyó que Fredickson andaba saliendo con otras mujeres, y ante el temor de ser abandonada o ser dejada de amar, que tomó una cuchilla de cocina y se tajó las piernas. Esto, lo llevó a cabo en el momento en que James se había retirado al cuarto. Al día siguiente, el hecho se repitió, pero con un cucharón de cocina.

Si bien el testimonio de las heridas fue transparente por parte de Rubino y Fredickson, no se descartó de forma automática que existiera violencia entre aquel triángulo. Y me refiero a triángulo, porque con el correr de la internación, tanto Rubino como Fredickson fueron las únicas dos personas que se preocuparon por la estabilidad de Tachuela.

Fue en base a estos curiosos toques que rodeaban a la historia de Tachuela que las Dras. Silvia Frenchko y Ramona Nobanjk de la clínica privada Mora-vida-Lane llamaron a una reunión privada con los altos directivos del lugar. En esa famosa cena del 29 de Noviembre del 2007 en el despacho 9, junto al Dr. y Director General Alfredo Campazo y la Dra. y Vicedirectora Alicia Marilko, se decide tratar a Tachuela conforme a la reciente Ley Socio-Alfa emitida por el Gobierno de Tammerlane.

Esa Ley, que en ningún medio hasta el momento se ha publicado su existencia, se sabe que fue creada por una nueva corriente política que comenzó a tomar un lugar en la política del Pueblo. En gran parte estos “nuevos” políticos son empresarios, y debido a la manera en que se ha emitido este proyecto, se supone a voces bajas, que no es más que otro mecanismo de control de los habitantes de Tammerlane.

De alguna manera comprendo el provecho de los Doctores de la reunión del 29: investigación, debates, libros, publicaciones, premios, y hasta un nombre en la historia. Pero por otro lado, ninguno comprendió o quiso ver que mientras Tachuela y su entorno comenzaron a funcionar como conejillos de laboratorio, no sólo estaban ayudando a destruirlos, sino también a propagar el virus de la Histeria Moderna.

Una semana después, la situación había tenido un giro grande.

No tanto por el lado de Martina Tachuela, a quien se la mantuvo sedada y hasta hubo que atarla en su cama debido a nuevos ataques, desesperación ante la internación, y deseos de ver a su madre y pareja. De alguna manera, en parte su histeria fue provocada: desde un principio y hasta el fin de su estadía en la Clínica, a Tachuela no se le permitieron visitas, con el propósito de generar un estallido tal donde ella pueda declarar por completo ciertos puntos ocultos de su historia y sus miedos que hasta el momento sólo los había compartido con su pareja.

Lo que sí tuvo mayor relevancia fue el choque entre la madre de Tachuela y Fredickson.

Es decir: en menos de 5 días, y apoyada por una serie de mentiras convenientes de parte de Golina, la hermana de Martina, la Sra. Rubino señaló a James Fredickson como de instigador de locura y pánico y de drogar a su hija con el fin de involucrarla en el negocio de la pintura y arte para lucrar con ella. Esto provocó que James salga en defensa propia declarando que Tachuela y él sólo consumían marihuana de manera limitada y aislada, puntualmente en casos de largas noches de “amor/pintura” o “alguna buena película”. De esta forma, la madre de Tachuela contraatacó con que Fredickson no era el hombre apropiado para su hija, ya que ella siempre había sido de carácter “tonto” y creatividad limitada, por lo que el aporte creativo que haya podido darle su pareja en esos dos años, sólo habían servido para destruirle la mente.

Gracias a esto último, los profesionales de la Clínica comprendieron que se encontraban ante un caso de seres atrapados en círculos viciosos, y Tachuela iba a ser tironeada entre “bandos”.

Y me refiero a “bandos”, porque por un lado tenemos a un Fredickson, criado de forma tradicional pero artista por naturaleza, quien de su barrio y humildad se había pasado algunos de sus muchos jóvenes años creando y produciendo, contra la corriente de pensamiento familiar de que el arte sólo es “pobreza, drogas y locura”. Y habiendo vencido ese prejuicio, y viviendo de su oficio, formó pareja y nutrió a Martina Tachuela, quien venía de una situación similar de ignorancia familiar (esto se traduce mucho en los comentarios de la madre), pero en el momento que se consolidan como pareja y socios, se descubre que tampoco los iban a dejar “festejar” su liberación tan facilmente. Esto último en parte se deduce y confío que es verdad, cuando Fredickson declaró que desde que vive con su pareja, Golina ha desparramado entre parientes y amigos una serie de mentiras y burlas, que de alguna manera han generando problemas y que en cuestión de meses los alejó de muchas personas.

Fue de esta forma que James Fredickson se encontró solo a la hora de la internación de su mujer.

Debido a los informes de seguimiento que se le hicieron a través de “Mora-vida-Lane”, gracias a la Ley Socio-Alfa, Fredickson comenzó a perder un número importante de proyectos y trabajos que involucraban a Tachuela como socia. En paralelo a que su padre le dice de retirarle la garantía del departamento que alquila. En paralelo a que la madre de Tachuela se une a Golina, y comienzan a increparlo personal y telefónicamente. En paralelo a que la madre de Fredickson da aviso de la grave y “vergonzante” situación de su hijo a la familia, y bajo la consigna “hasta que él no se recupere y deje el arte y a Martina a un lado”, nadie debería verlo y ni ofrecerle ayuda. En paralelo a que es despedido de su trabajo como vendedor de artículos de Decoración, luego de pedir dos días de licencia para poder encargarse de la ropa y otros trámites relacionados con la internación de Tachuela.

De esta manera, no sólo creo que la histeria ya estaba dispersa en el entorno, sino que el papel destructivo que jugó la ignorancia fue fundamental  para que tantas personas crean y hasta generen un chivo expiatorio en Fredickson, incluso haciéndole cargar otra serie de cuestiones no venían al caso.

Pero lo peor y más vergonzante es, que cuando los profesionales notaron que había comenzado la devastación de estas personas, sobre todo en esa pareja pura que se seguía amando más allá de las fronteras de la Clínica, nadie se detuvo siquiera a generar un clima de paz, y mismo por cuestiones que involucran al virus (que bien sabe de donde aferrarse), la masacre de mentes siguió su curso demente, con el único fin que el egoísmo domine Tammerlane.

FIN DE INFORME DE 2-9-0

SIGUE EN INFORME 3-9-0

EL LIBRO DEL DRAGÓN

http://www.federicotarantola.com.ar/librodeldragon.htm

HISTORIAS DE TAMMERLANE ES © 1998 – 2010 FEDERICO TARÁNTOLA

federicotarantola@yahoo.com.ar

HISTORIAS DE TAMMERLANE – EL CURIOSO CASO DE MARTINA TACHUELA – ETAPA 1 DE 9 DE 0

HISTORIAS DE TAMMERLANE

de Federico James Tarántola

EL CURIOSO CASO DE MARTINA TACHUELA

(ó EL PRIMER CASO DE COMPLEJO VIRÓSICO DE HISTERIA Y EZQUIZO-BOICOTISMO DECLARADO EN EL PUEBLO DE TAMMERLANE)

ETAPA UNO DE NUEVE DE CERO

Estos textos fueron recopilados de los manuscritos del Dr. Traskossky desaparecido en sospechosas circunstancias.

Hasta la fecha aún no han habido novedades de su paradero. Por lo que algunos grupos “Ànder” han hasta llegado a especular no sólo una desaparición definitiva, sino una reaparición silenciosa. La segunda, por consecuencia, sería más caótica, porque negaría el siguiente informe por lo que el mismo Dr. Ha trabajado 3 años.

Estos textos fueron obtenidos gracias a la labor de la N.O.T. (Nueva Orden en Tammerlane) con el fin de difundir los nuevos estudios y análisis que no se dan a la luz por los motivos que en su desarrollo podrá dilucidarse.

Maneje el archivo con precaución

* * *

Dr. Jorge Traskossky

Hospital de Agudos Nº 9 de Tammerlane

Informe manuscrito general Ficha #3223 / E-001-E

Motivo: Informe General / Complejo Virósico de Histeria Y Ezquizo-Boicotismo de Tammerlane

Remitir análisis orden 1 : Psico-Conducción de Tammerlane

Remitir análisis orden 2: ALFA-3 P.C.T. / Nota: Complejo Nuevo – Bases

Remitir análisis orden 3: Rector Facultad de Psicología de Tammerlane

Fecha del informe: 07-07-10

Inicio del informe: 26-11-07

Anotación: Se requiere asamblea en Psico-Conducción y medidas.

* * *

El Lunes 26 de Noviembre del 2007, a las 15:54 hs., Martina Graciela Tachuela ingresa a la clínica psiquiátrica privada “Mora-vida-Lane” en el Centro Sur de Tammerlane. El informe preliminar indica “Trastorno psicótico breve”. Irónicamente, semanas después comprobaríamos que no era tan “breve” como parecía.

Entre las primeras anotaciones que figuran del caso, las Dras. Silvia Frenchko y Ramona Nobanjk detallan los siguientes sucesos:

• La paciente Martina Tachuela se presenta por primera vez con una expresión de su trastorno el día 15 de Noviembre, de regreso de su trabajo a su hogar donde comparte su historia con su pareja James Fredickson. Durante el día ha tenido la sensación que es vigilada por personas escondidas, a la vez que sus compañeros de la oficina donde trabaja como telefonista, son parte de un complot para, por sobre todo, humillarla por su supuesto “retraso mental”. Su pareja no comprende y calcula que es un pico de estrés y tensión debido a los cambios que ella ha vivido desde que están en pareja, de empezar a desprender de la vida de oficinista y sumarse a la vida del oficio del arte, algo que su pareja ha sido mentor e impulsor. Fredickson mismo, en una entrevista posterior a la internación, comentó que ella siempre estuvo preocupada por su nivel intelectual, y si bien ella se creía inteligente, renegaba de no haber interpretado desde mucho antes la historia y vida del arte. En la actualidad, la dualidad entre oficina y sus cuadros, le producían ciertas “culpas” y cuestionamientos sobre su inteligencia,  y si era digna de pertenecer a un mundo que requería más intelectualidad. Eso mismo, según cree su pareja, la habían puesto en cortocircuito con su pasado de vida por inercia e ignorancia.

• Días después, y de forma paulatinaa los primeros indicios de su trastorno en su vida cotidiana, comienza a sumar detalles al complot. Martina Tachuela cree que el Gobierno de Tammerlane está involucrado, y que quieren asesinarlos como pareja porque ambos tienen tendencias artísticas. Tambiéncree que su pareja ha estado trabajando en algunos escritos y dibujos políticamente incorrectos, cuestión por la que estarían bajo vigilancia. También comenta ver y oír personas que la señalan o hablan de ella por la calle. Incluso cree que su computadora está tomada por algún organismo, y hasta cree que entre que en la red y las publicidades callejeras, hay una intención de hacerle creer cosas como que será asesinada o que es retrasada mental.

• En los 5 días previos a su internación, Martina Tachuela se retira del trabajo más temprano, padece crisis y desmayos ante sus compañeros, le comenta a su pareja que existe una inmensa red de personas controlándolos, cree que la misma red intenta por sobre todo separarlos. Pasa un fin de semana en su casa con picos de ataques donde incluso huye por la casa de su pareja creyendo que si él no le cree, es parte del complot. El día anterior a la internación, intervienen su madre y hermana, con quienes tenía una fuerte distancia luego de discusiones familiares, y logran contenerla junto con su pareja, ofreciéndole dejar el trabajo de oficina a cambio que se presente para una entrevista con un psicólogo.

• El lunes por la mañana, mientras James Fredisckson tomaba una ducha y su pareja y suegra desayunaban en la cocina, se ve sorprendido por la misma Martina quien irrumpe en la bañadera a los gritos diciendo que la quieren volver loca. Su explicación se basa en que, por ejemplo, en la caja de saquitos de té dice “Contenido: 25 saquitos – Rinde: 50 tazas”, algo que para ella le suena completamente ilógico, estúpido y fuera de lugar, y advierte entre gritos y llantos que está hecho a propósito para desestabilizar su mente y de las personas.

• Logran contenerla, y entre otros micro eventos, luego de que su pareja se retirara al trabajo, Martina Tachuela quema en la pileta de la cocina el contrato de trabajo con la “empresa del complot”. Camino a la entrevista con la psicóloga se mete de imprevisto en el Correo de Tammerlane para realizar un telegrama de renuncia. Durante el resto del viaje vive situaciones de demencia pública en el subte y calles del pueblo.

• Finalmente, cuando es entrevistada, comienza a formularse la idea que todo es un complot para encerrarla. Por lo que tiene un brote tal en el cual es necesario contenerla entre varios enfermeros. Estas personas, para ella, son parte del complot y llega a luchar con golpes y arañazos para librarse.

Martina Tachuela finalmente es reducida con un calmante e internada en la clínica privada que le corresponde por su obra social.

Fue en el primer día, y tras la entrevista que las Doctoras mantuvieron con su madre y pareja, que se decidió hacer un seguimiento intensivo para un caso que parecía traer varias situaciones aparejadas en cadena. En un principio, era algo que se creía normal pero con un dejo de “nuevo caso interesante de la ciencia de la mente”.

En el transcurso del mismo, y más allá de las diferencias que he tenido en cómo se ha tratado el caso y la necedad de muchos profesionales, tomé un rol en el estudio del curioso caso de Martina Tachuela.

De esa manera, con el tiempo descubrí, que para la época de su internación, la paciente ya daba signos de confusión social, generando una serie de eventos dementes que en el fondo sólo eran una pantalla de comedia trágica, por donde su organismo podría inyectar en Tammerlane el primer paso de la destrucción y contagio del virus de Histeria.

Nadie estaba. En determinado momento del estudio, su pareja James Fredisckson lo llamó “El Virus del Dragón”. Y si bien lo oímos, en ese momento nadie pudo comprenderlo.

Y el Dragón jamás se detuvo.

FIN DE INFORME DE 1-9-0

SIGUE EN INFORME 2-9-0

HISTORIAS DE TAMMERLANE ES © 1998 – 2010 FEDERICO TARÁNTOLA

federicotarantola@yahoo.com.ar

www.federicotarantola.com.ar

www.tammerlane.com.ar

WE ARE THE BARRIO * de Fede James Tarántola

WE ARE THE BARRIO

de Fede James Tarántola

Debería considerar una llamada de auxilio como un último recurso

Pero te encuentras con que siempre fuiste uno

Y te estás muriendo en el comedor.

Es tiempo de correr el orgullo a un lado y extender una mano

Y pedirle a la nueva era que te traiga otra vida.

No puedo seguir simulando cada día que estoy okey.

Que este cuerpo pasa del cambio al despedazamiento

Porque no he visto a mi familia hace mil

Y de verdad, tu sabes

Amor real es todo lo que necesitamos para olvidar el prejuicio.

(Chorus 0)

We are the barrio, We are los pibes

Somos aquellos que hacemos de las calles el surf de cada día

We are the barrio, We are la gente

Somos aquellos que construimos casas soñando con hogares

We are the barrio, We are pibes

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

Le envío un corazón a quien lo necesita pero es un tiburón

Es más fuerte y me doblega a la primera reacción

Hace poco andaba haciendo panes con la receta de Dios

Pero a la mano se la comió el fuego del Dragón.

(Chorus 1)

We are the barrio, We are los kioscos

Somos aquellos que te venden chicle que mascás todo el día

We are the barrio, We are los chinos del súper

Somos aquellos de piel amarilla pero chusmeamos como acá.

We are the barrio, We are hermanos

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

He caído pero nunca me contagiado porque persisto

Que no hay forma de morir en lo demente

Si sólo comprendemos que deben atar sueños cruzados

Y ponernos de pie de una puta vez.

(Chorus 2)

We are the barrio, We are los puntas

Somos aquellos que hacemos de tu finde una joyita

We are the barrio, We are la gitanos

Somos aquellos de tu bolsillo una persecuta

We are the barrio, We are primos

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

(Chorus 3)

We are the barrio, We are los de la esquina

Somos aquellos que chupamos frío por vosss!

We are the barrio, We are los que andamos en bici

Somos aquellos que vamos y venimos y jamás sabrás por qué

We are the barrio, We are generaciones

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

Y mañana podrá ser un buen día

Si nuestras almas se pusieran de acuerdo!!!

(Chorus 4)

We are the barrio, We are las mamis

Somos aquellas que le damos la teta a los chikos del futuro

We are the barrio, We are los papis

Somos aquellos que les damos el calibre a los chikos del futuro

We are the barrio, We are amigos

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

(Chorus 5)

We are the barrio, We are los chetos

Somos aquellos que parecemos pelotudos

We are the barrio, We are los de la tribu de lo que se te ocurra

Somos aquellos que también parecemos pelotudos

We are the barrio, We are Osvaldo & Ramona

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

Y mañana podría ser un buen día

Sin nos abrazamos sin mirar a quien!!!

(Chorus 6)

We are the barrio, We are el buen vecino

Somos aquellos que te cuidamos a las 5am

We are the barrio, We are el mal vecino

Somos aquellos que votamos tipos nuevos para tener tu auto

We are the barrio, We are Billie Jean versus Cumbia ViYera

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

(Chorus 7)

We are the barrio, We are los gronchos

Somos aquellos que hacemos asado en el parquet de Perón

We are the barrio, We are los radicales

Somos aquellos que nos picaron de manera cool con el bigote de Alfonsín

We are the barrio, We are mil anécdotas de supervivencia

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

Y mañana podría ser un buen día

Si lo que tenemos fluyera como energía para compartir el crecer!!!

(Chorus 8)

We are the barrio, We are el Pato Baratucci

Somos aquellos que nunca nos va a ir bien

We are the barrio, We are el Sapo Croata

Somos aquellos que nunca podríamos tener lo de aquel

We are the barrio, We are lo que nos pinta ser

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

(Chorus 9)

We are the barrio, We are las personas

Somos aquellos que giramos en la rueda para gastar y comer

We are the barrio, We are el eje del Pueblo

Somos aquellos que quizás jamás demos cuenta

We are the barrio, We are la de tu vieja y la de tu hermana

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

Y mañana podría ser un buen día

Si nos dejamos de joder!!!

(Chorus 10)

We are the barrio, We are el Pueblo

Somos aquellos que ponen la marcha a este andar por el Cosmos

We are the barrio, We are los inocentes

Somos aquellos que nos confundimos pero si somos humanos

Zafaremos del robot…

We are the barrio, We are pibes

Somos aquellos que dejamos huellas en este Tammerlane.

Aquí hay una elección que estamos haciendo…

Estamos tratando de morfar!!!

http://www.federicotarantola.com.ar/

http://www.federicotarantola.com.ar/librodeldragon.htm

http://www.tammerlane.com.ar/

* * *

irónikly inspirated en la canción escrita por

MICHAEL JACKSON & LIONEL RITCHIE

Para el EP de 1985

Producido por QUINCY JONES

WE ARE DE WORLD

HISTORIAS DE TAMMERLANE * EL CURIOSO CASO DE MARTINA TACHUELA * ETAPA CERO DE NUEVE DE CERO

HISTORIAS DE TAMMERLANE

de Federico James Tarántola

EL CURIOSO CASO DE MARTINA TACHUELA

(ó EL PRIMER CASO DE COMPLEJO VIRÓSICO DE HISTERIA Y EZQUIZO-BOICOTISMO DECLARADO EN EL PUEBLO DE TAMMERLANE)

ETAPA CERO DE NUEVE DE NUEVE

* * *

Estos textos fueron recopilados de los manuscritos del Dr. Traskossky desaparecido en sospechosas circunstancias.

Hasta la fecha aún no han habido novedades de su paradero. Por lo que algunos grupos “Ànder” han hasta llegado a especular no sólo una desaparición definitiva, sino una reaparición silenciosa. La segunda, por consecuencia, sería más caótica, porque negaría el siguiente informe por lo que el mismo Dr. Ha trabajado 3 años.

Estos textos fueron obtenidos gracias a la labor de la N.O.T. (Nueva Orden en Tammerlane) con el fin de difundir los nuevos estudios y análisis que no se dan a la luz por los motivos que en su desarrollo podrá dilucidarse.

Maneje el archivo con precaución

* * *

Dr. Jorge Traskossky

Hospital de Agudos Nº9 de Tammerlane

Informe manuscrito general Ficha #3223 / E-000-E

Motivo: Informe General / Complejo Virósico de Histeria Y Ezquizo-Boicotismo de Tammerlane

Remitir análisis orden 1 : Psico-Conducción de Tammerlane

Remitir análisis orden 2: ALFA-3 P.C.T. / Nota: Complejo Nuevo – Bases

Remitir análisis orden 3: Rector Facultad de Psicología de Tammerlane

Fecha del informe: 07-07-10

Inicio del informe: 26-11-07

Anotación: Se requiere asamblea en Psico-Conducción y medidas.

* * *

EL CIRCULO INFINITO DEL COMPLEJO DE MARTINA TACHUELA

Ilustración adjunta del Dr. Traskossky adjunta en su informe donde resume las etapas circularesa del estudio en paralelo al círculo que se genera en estudio y finalmente entorno

* * *

ETAPA CERO

PUNTO CIEGO / INFORME PREVIO / TRATADO DE INFECCIÓN

El factor sorpresa por el que el Complejo de Histeria Moderna de Tammerlane toma a las personas que rodean al portador son, sin lugar a dudas, más que un punto ciego en la historia del paciente.

Es decir, el Complejo de la Histeria no se exterioriza más que de un momento a otro. Un estallido. Y si bien a veces podría parecer que es por razones del entorno, situaciones sentimentales o por personas ajenas, luego de estudiar el caso se deduce luego de estudiar, que nada tiene que ver con nada en el momento que se produce el caos.

De alguna manera, todo lo externo es un motivo potencial para el estallido del portador (la excusa que genera la misma enfermedad). Por eso es que es tan difícil de calcular el quiebre, casi tan incierto como una computadora hogareña a su función diaria o a la red.

Este Complejo de Histeria trae aparejado el descubrimiento de que por primera vez, una enfermedad mental es contagiosa. No se trata de un virus visible, pero existe. Y con el sólo hecho de la sorpresa y la potencia con la que detona (generalmente 7 veces mayor a la capacidad a la que el entorno y el tratamiento adecuando están preparados para contenerla) genera el mismo efecto en las personas de su alrededor, volviéndolas a su vez, no sólo nuevos casos de Histeria aplicada, sino portadores contagiosos.

La advertencia primordial tras el siguiente informe es que este Complejo, detonado lenta pero cada vez más masivamente, podría generar eventos de índole de Demencia en cadena, desestructurando así, a la Sociedad de Tammerlane.

No es casual que esta enfermedad haya surgido en esta época en que nuestro Pueblo, con sus avances en electrónica, comunicación y redes virtuales, haya volcado un dejo de vacío e impersonalidad entre seres pensantes hasta convertirlos en egoístas, perversos y huecos.

De todas maneras encuentro consuelo en que quizá el desastroso destino que puede producir esta enfermedad, sea el karma de esta civilización violenta que habita esta porción de tierra flotando a la deriva del infinito. Y que de alguna manera, este final lleve a un “formateo” de Tammerlane y una Era más madura pueda surgir de semejante advertencia: lo que el hombre es capaz de destruir con una cadena de chasquidos histéricos.

FIN DE INFORME 0-9-0

SIGUE EN INFORME 1-9-0

HISTORIAS DE TAMMERLANE © 2010 FEDERICO TARÁNTOLA

federicotarantola@yahoo.com.ar

www.federicotarantola.com.ar

www.tammerlane.com.ar